«Мама! Петь не могу.» © В. Высоцкий
Не закончить историю (выбелить её кости и наложить сверху мясо из рубленых слов и фраз). Я думал, что справился, что выстроил хрупкий мостик между мной и читателем, что целился точно в глаз. Только не шло оно. И дело моё не ладилось, хоть в ряд строились буквы, но не складывались в слова, я рот открывал свой — а там тишина помадила губы гниющие, своё молчание берегла. Я хотел рассказать, как терпко розовое вино и как оно дышится, если принял в себе себя. Хотел петь о радости — пою в грустном немом кино. Мне бы последнюю спеть; и слова для неё свербят, зудят чётко в сплетении рёбер моих и солнца чем-то искренне важным, изломано-беспокойным: «Всё пройдёт, душа моя. Вселенское веретёнце, провернувшись ещё раз, уколет тебя по новой: ты уснёшь и проснёшься, ты выплачешь горе это, услышишь историю о мальчике между строчек, что пел грустные песни и, пустошью разодетый, умирал от тоски…» — не закончить. Пока что прочерк. Так хотел танцевать, назад голову запрокинув, чтобы небо/бог/кто-то там прижался ко мне щекой! А сижу и молюсь, душу в свитера горловине своё слабое «Жив ещё. Не закончил за упокой».незаконченное
13 декабря 2018 г. в 00:55
Примечания:
Я честно думал, что смогу этой осенью писать другое. Светлое. Доброе. Но не смог. С другой стороны, очередной виток болезни не... Нет, не так.
Я не убил себя. Я выжил. Хоть и хотел петь, пить и танцевать, но в итоге просто продолжаю хрипеть что-то свое вам тут.
Пожалуйста, не сдавайтесь. Я не сдаюсь вместе с вами. Все здесь - искренне важное и для вас.
Выживайте, чтобы начать жить.
С благодарностью, особой и нежной, что были со мной в осеннем сборнике,
Безумный Арчи.