Dead love

13 июля, 1918 год, Брадфорд, Англия. Голые, пустые стены, на которых висят обрывки когда-то существовавших картин, осколки от зеркал разлетелись по разным углам комнаты. Окровавленный кусок ткани, лишь издали напоминает когда-то существовавшую занавеску, раскачивается под еле заметные движения ветра. Множество исписанных бумаг разорваны и стаями кружат по всему дому, обвивая каждый кусочек когда-то жилого дома и так яростно напоминая о тех событиях, что произошли здесь… Казалось, что в этом доме много сотен лет назад жили люди, которые решили покинуть его, но нет. Всего пару дней назад в нём во всю кипела жизнь. Громкий смех детей, звук телевизионной передачи, звуки гремящей посуды. Казалось, ничто не может разрушить тихое счастье этой скромной, но по- своему благодарной судьбе семьи. Мысли всех членов семьи были устремлены на предстоящие событие. «Ну конечно, а когда еще моему старшему сыну исполнится восемнадцать лет?»- думала мисс Аттвуд. Радостная улыбка осветила лицо светловолосой женщины. Один лишь только подросток был не рад предстоящему событию. Он не любил находиться в обществе людей, предпочитая более одиночество, а уж тем более ненавидел быть в центре внимания, а сегодня ему вряд ли удастся избежать этой участи. Его родители могли бы гордится своим сыном: умный, порядочный, весьма сдержанный, да и его необыкновенно красивая внешность подкупала и сводила с ума множество жителей небольшого английского городка Брадфорда, в котором каждый, так или иначе, знает друг друга. Темные, слегка взъерошенные волосы, темно - карие глаза, которые случись что, могли с легкостью поменять свой цвет на более темный оттенок карего, длинные ресницы, нежно розовый цвет губ - все это определенно нравилось всем его сверстницам, но не нравилось самому парню. Его просто выводило из себя, когда люди старались дружить с ним только зная его по слухам или рассказам общих знакомых. Ему хотелось найти ту, которая даже в самом безобразном его виде полюбит его не за красивую обложку, а за то, что кроется внутри его хрупкой, недоверчивой души. Единственным кто мог понять его - была таинственная незнакомка, с которой он виделся всего несколько раз, но почему-то охотно доверял ей. Каждый день он с нетерпением ждал заката солнца для того, чтобы, отбросив все свои дела, побежать к высокому, старому и облезлому дубу и увидеться с ней- с музой своей души. Да, это правда. Он посвящал ей свои песни, которые никому не пел кроме нее. Казалось, вот она, любовь всей его жизни, но что-то определенно не давало молодому человеку покоя. С каждым часом ему казалось, будто вчера они виделись с ней в последний раз. Парень напрочь отгонял от себя все эти мысли, но они снова и снова возвращались к своему хозяину. Еще больше его огорчал тот факт, что он не сможет увидеть ее сегодня, хоть и обещал ей… Один злосчастный стук в дверь навсегда оборвал все мечты и рассуждения семьи Аттвуд… Тень молодого человека освещала его лунным светом. В последний раз, взглянув на теперь уже никому не нужный дом, парень в темном капюшоне, скрывавшем его лицо, с грохотом закрыл дверь и повернул в замке ключ несколько раз, навсегда, как ему казалось, закрыл внутри тайну этого мертвого дома…