1. Саша, Рудгар. Джен.
24 сентября 2018 г. в 08:39
Нечеловек говорит ровно и монотонно, как по написанному. Когда тот замолкает, ей кажется, что сейчас нечеловек достанет из кармана черного костюма книгу, поправит очки и продолжит, сверяясь с текстом.
Вместо этого нечеловек и вправду долго шарит в карманах, но только, чтобы всучить ей пару очков.
— Предусмотрительно, — замечает она.
Мир снова становится привычно четким.
У неё на шее веревка. Колючая, туго затянутая вокруг горла и какая-то общенеприятная. Шея под ней отчего-то жутко чешется.
Она роется в столе, пока не нащупывает острый (кажется, она успевает порезаться) нож, двигает опрокинутый табурет и, с трудом дотянувшись, срезает веревку (колючую, затянутую вокруг чужого горла и какую-то общенеприятную). Она не удерживает тело, и то с грохотом падает на пол.
Нечеловек перед ней досадливо морщится.
— Мог бы и помочь, — сквозь зубы выдыхает она, а нечеловек отвечает:
— Нельзя. Ни мне, ни тебе.
— Ерунда какая, — она кладет ровно неестественно вывернутую ногу и оправляет одежду на чужом (уже точно чужом) теле.
Нечеловек продолжает:
— Можешь еще на кровать переложить. И переодеть к похоронам. Отлично получается, а главное — достоверно.
— Знаешь, а я думала, мрачным жнецам, или кто ты там, не положено шутить, — она косится на нечеловека и сует в рот указательный палец. Крови нет. Зажило. А это неплохо.
— Не положено, — усмехается нечеловек, — но иногда можно.
— Мне не понравится, — заключает она.
— Почти наверняка, — подтверждает нечеловек, — но к этому можно привыкнуть. Все привыкают.
Она развязывает узел (тот поддается с трудом), отбрасывает веревку на пол и с наслаждением скребет шею.
— Оставь, — нечеловек кивает на веревку, — на память.
Она наклоняется, но только чтобы швырнуть веревку в окно.
— А была бы утопленницей, предложил бы ведро воды зачерпнуть? На память, конечно же.
Нечеловек смеется. Почти по-доброму:
— Буду звать тебя Сашей.
— Имя? Серьёзно? — отзывается Саша. — А я уже думала про серийные номера.
— Рудгар, — нечеловек протягивает руку, — серийный номер: 642.
— Это уже второй раз за десять минут. А говоришь, можно только иногда.
Мрачный жнец без серийного номера по имени Рудгар пожимает плечами.