Джим и Боб

      Оба устали. Они возвращались по главной магистрали. Уже поздно. Очень мило со стороны Боба подбросить Джима. Думали о «прекрасном завтра» и о том, что дома точно осталась бутылка недорогого, но хорошего вина. Они не слишком хорошо знакомы, чтобы всерьез стесняться друг друга.       Первый бокал — за «просто так», чтобы пить дальше. Второй — за счастье для всех-всех. Никакой конкретики, сейчас все мыслилось слишком абстрактно. А после третьего Бобу не захотелось уходить.       Как-то странно вспыхивали и угасали отблески фар у проезжавших машин, свет просачивался в комнату полосами через незакрытое шторами окно. Никто не собирался продолжать разговор. Минуты не бежали, а ползли, как сонные мухи ранней весной. Неловко даже повернуться друг к другу. Джим попробовал, не думая, лечь на колени к Бобу, они оказались очень неудобными.       Боб положил руку на высокий лоб, убирая растрепавшиеся волосы, в глаза смотреть не стал, все больше в сторону.       Снова пауза, в которой каждый почувствовал себя старым, ненужным, больным. И тогда весь грязный шум огней за окном отошел на второй план. Ненавязчивая трель телефона. Пустые бокалы на столе.       В конце им не захотелось ничего уточнять и проговаривать. Напоследок поцеловались, скучно и зря. Джим вытер губы, из вежливости предложил переночевать у него. В открытое окно влетел сырой мартовский ветер. Боб соврал, что пьян, а Джим сказал, что тоже.

Март 2011 года