Джим и Боб

      — В меня стреляли.       Боб смотрел на листья клена, росшего рядом со скамейкой, на которой они устроились, зеленый цвет полезен для глаз. Джим наблюдал за ним вполоборота и не трогал.       — Вышел первый раз за год, понимаешь. С бронежилетом, как полагается. Молодость решил вспомнить, — Боб рылся в карманах.       Курить. Никотин спасет его, от него можно умереть, но сперва он его спасет.       — Дело пустяковое.       Вокруг хорошо: весна готовилась вот-вот передать свои обязанности лету. И пора бы уже, май на исходе.       — Ему хотелось убежать, а я не давал. Тогда он навел пистолет. И знаешь, он даже толком прицелиться не мог, видно, что боялся. Я думал, он и стрелять-то не будет, просто пошел на него. А он взял и выстрелил.       Они уже час сидели возле кафе, Джим второй раз обновлял им кофе и все еще не знал, что сказать.       — И знаешь, я испугался. Не бугая двухметрового, не бандита с несколькими ходками, а сопляка с перекошенной от страха прыщавой рожей.

Май 2014 года