Часть 1
24 сентября 2018 г. в 00:14
Я плоти читать не умею,
по рукам мне не вьется ковыль.
Травы жгут. Холодея,
огонёк танцует в степи.
Твириновы настойки мне отрава -
стынет кровь кислинкой,
языка не чувствую - забава
ваша мне чужда.
Тоски савьюровым отваром не излечишь,
туман, дурманя мозг, - мигрень
замучила.
И крысы шёпота не разобрать:
разума тавро льдом выжжено.
Увы иль нет, в степи к таким, как я, степенное лишь "вы".
Обряды, символы и руны, что почвою пропахли влажною, - не для меня, да и зубрёжке не подвластны.
Но ночью черною у Ноткина играя партию, шестёрка выпала,
и значит ли,
хоть как пропал?
Я степью жёлтой съеденный во сне бредовом услыхал, что
как бы ни пытал материю,
что
как бы ни лакал науки химию,
что
как бы горькую пилюлю ни скупал,
что
линии ведут к тебе,
хоть как я в дураках.
кляни тебя, жестокого, шабнак.