История моей необычной любви

Тишина Я не могу заставить себя двигаться Она снова умерла Опять Почему она опять умерла? Почему мне так больно? Почему? Почему этот вопрос? Почему мы живём а она нет? Зачем нам жить, если мы делаем ошибки, если мы не можем определится с собой, с теми кто мы есть и с теми с кем мы хотим быть, мы рождаемся, совершаем бессмысленные ошибки и умираем. В чем цель нашего существования, если мы не можем жить, всегда тебя кто-то осудит, за то, что ты хочешь сделать, за то, кто ты, и у этого даже может не быть причины, ты просто есть, для кого-то, а для кого-то нет, а если тебя нет для всех, то ты уже не живешь, а существуешь, а если для кого-то есть, то ты живёшь, а если ты есть для того, которого нет для других, то кто ты? Мы ничто и никто, мы просто случайность, все мы, не важно кто ты, ты умрешь. И не важно как ты умрешь, тебя никто не вспомнит, тебя похоронят и поставят надгробную плиту, все хотят чтоб их похоронили, ведь если у тебя есть плита, то.... а вот что? А ничего, ты просто сгнившая плоть в земле, по меркам вселенной ты просто вспышка, к тебе придут твои дети, внуки, и возможно правнуки... а дальше ты исчез окончательно. Подойти и спросить кого-то на улице «Как зовут твоего пра-прадеда?» они вам не ответят. Никто не помнит. Но может смысл в этом есть? Может если ты существуешь для кого-то... кого не существует для других, может, ты поможешь ему справится... ты продолживши для него существовать? Даже если ты не дышишь и не можешь с ним поговорить? А разве ему не больно будет смотреть на твою фотографию? Разве он не захочет снова тебя увидеть и прикоснуться? В голове этого человека не будут крутиться картинки того, как вы проводили время вместе, как он тебя любил и как ты был ему дорог? Ему будет больно. Он не захочет приходить, но все равно придёт. Потому что... он не сможет по другому... Но ее уже похоронили, как она умерла дважды? Я подскочил и выгленув в окно я увидел пустое место, лужу крови и полицейских.