Пустота

Ночь. Балкон. Старый раздвижной стул. Сигарета. Никогда ещё он не был так тих и задумчив, одновременно не думая ни о чем. Глаза были направлены куда-то поверх огней засыпающего города, но взгляд устремлён в себя. Прохладный осенний ветер заставлял сигарету медленно истлевать, но он, казалось, этого не замечал. Даже когда пепел, подхваченный чуть более сильным потоком ветра, упал на его руку, ни один мускул не дрогнул на лице. Лишь зрачки чуть-чуть колебались, словно силясь разглядеть что-то во тьме городской ночи. Зачем он сидел на балконе каждую ночь, и искал что-то, чего сам не представлял? Почему его лицо оставалось неподвижным, лишь изредка затягивая дым в лёгкие и тихо выпуская его обратно? Кто он? - Хватит. Слово оформилось в урагане мыслей словно само по себе, будто это была... чужая мысль. - Пора. Что это значило? Кто это? Что "пора"? Может, это всё-таки его мысли? - Ты знаешь. О, да. Он знал. Он знал многое и о многом, мог рассуждать о чем угодно и сколь угодно долго. Но об этом ли говорят слова? Вслед за мыслями пришла тишина. Замолчали все сверчки, утихли пьяницы, веселящиеся под окнами, сама природа словно потеряла дар речи. Как и он. Его разум больше не переполняли обрывки эмоций, мыслей, воспоминаний, он не чувствовал тревоги, грусти, радости. Только пустота. Это и было то, что он так долго в себе искал. Это была его суть, это было его начало и конец, его истинное я и то, что им не являлось. Его взгляд наконец прояснился. В глазах проглянула бездна. Тлеющая сигарета отправилась вниз, вслед за ней улетел старый раздвижной стул. Он стоял на балконе, смотрел вдаль, но улыбался, встречая себя вновь, и прощаясь со всем что тревожило его. Темная фигурка качнулась вперёд, оперевшись на перила балкона. Сначала одна нога, за ней вторая. Лицо встретило появившийся ветер, и он потянулся ему навстречу, закрыв глаза, наконец, обретя свободу.