"Верно, что-нибудь сломилось, что-нибудь пошевелилось, Там, за ставнями, забилось у окошка моего, Это - ветер, - усмирю я трепет сердца моего, - Ветер - больше ничего".
Эдгар По "Ворон"
После пожара помещение склада выглядит жалко. Обгоревшие колонны, остатки дотла сгоревшей мебели, какие-то ящики, брошенные в спешке погибать в огне. Кит бродит среди пепелища с опаской, осторожно ступая среди обломков рухнувшей крыши. Полиция не нашла никаких доказательств того, что это был поджог. Да и неудивительно: здание сгорело за какие-то полчаса, и пожарные даже не успели добраться вовремя, застряв в пробке. Вот только какое-то шестое чувство подсказывает упрямому журналисту, что что-то осталось здесь, среди пепла. Что-то, что поможет ему найти ниточку к его расследованию. Ближе к центру помещения обломков больше, а вот ящиков почти нет, словно кто-то специально их отодвигал от того места, куда упала основная конструкция крыши, или же где и был очаг возгорания. Резкий скрежет железных балок в тишине звучит, словно послание из потустороннего мира, и Кит в ужасе замирает, в немом удивлении наблюдая, как остатки железного покрытия, неведомо как удержавшиеся наверху во время пожара, теперь падают прямо ему на голову. — Осторожно! — крепкие руки обхватывают Кита за талию, и в следующую секунду журналист, прежде чем успевает толком испугаться, обнаруживает себя на улице возле дверей склада, из которых веет поднявшимися от падения железа пылью и пеплом. Кит пару мгновений заворожено смотрит вглубь проема, а затем лишь начинает осознавать все случившееся. Он мог погибнуть под этими обломками, если бы ни… Если бы не кто??? Незнакомец все еще стоит рядом, с легкой улыбкой на лице. Это высокий таец с раскосыми миндалевидными глазами, смугловатой кожей и прямым носом. Одет он в черные джинсы и кожанку, из-под которой виднеется красная футболка. Работая журналистом, Кит привык сталкиваться с разными людьми, но в этом парне он чувствует что-то такое, что невольно заставляет его смотреть, не мигая, на своего спасителя. Этот человек красив. Красив настолько, что мог бы быть моделью какого-то журнала или актером. Но привлекает в нем не его красота, а его темные глаза. Они кажутся Киту черными, хотя наверняка парень кареглазый, и в этих глазах журналист видит бездну, которая затягивает его все глубже с каждой минутой. — Цел, котенок? — незнакомец первым нарушает тишину, выведя журналиста из оцепенения и заставляя его взять себя в руки. — Что произошло? — Кит, решая простить на первый раз столь фамильярное обращение, не без труда отводит взгляд и начинает в смущении оглядываться по сторонам. Почему он вообще так долго пялился на этого парня? — Тебя чуть не привалило остатками крыши, — незнакомец отвечает так спокойно, будто сообщил прогноз погоды на выходные. — В следующий раз будь поосторожнее — если бы я не успел, то сейчас бы вытаскивал из-под обломков твое тело. — Мы знакомы? — Кит не без усилия отбрасывает представшую перед глазами картину того, в каком именно состоянии это самое тело было бы, если бы этот парень не успел, и хватается за слова своего собеседника, чувствуя в них что-то, что журналист никак не может уловить, но что, очевидно, лежит на поверхности. Что-то, что, возможно, и является той самой ниточкой к разгадке тайны. Ведь ничего не бывает просто так. — Нет, — его собеседник лишь отрицательно мотает головой. — Тогда какая тебе разница, привалило бы меня там или нет? — Кит понимает, что должен быть благодарным за свое спасение, но уж слишком подозрителен его спаситель, и профессиональное желание во всем разобраться пересиливает благодарность. — Скажем, ты мне нравишься, — журналиста одаривают широкой улыбкой, от которой на коже появляется приятное покалывание, — поэтому я не хочу, чтобы с тобой что-то случилось. — Нравлюсь? — Кит теперь смотрит в недоумении. — Ты даже моего имени не знаешь, как я могу тебе нравиться? — Монкл Вратанвичон, или же Кит, — незнакомец щелкает пальцем по табличке, висящей на груди журналиста. — Газета «Бангкок Таймс». — Мило, — Кит лишь и может что усмехнуться в ответ. Как же ловко этот тип выкрутился. — И давно ты за мной следишь? — Это так важно? — его спаситель тихо фыркает, подтверждая верность догадки. — Впервые я увидел тебя на вчерашней конференции в клинике. Ты случайно задел меня плечом в толпе. А сегодня… Я просто проходил мимо… — Кто ты? — Кит теперь иным взглядом смотрит на этого человека. Кто он такой, если присутствует на конференциях и имеет доступ к информации? Никто ведь кроме их главреда «Таймс» не знал, куда отправился их фотокорреспондент. Выходит, у этого парня есть связи или же он просто банально следит за Китом? Он полицейский? А может, один из людей того человека, на которого они с Бимом собирают информацию? — Меня зовут Мингкван, — незнакомец, видать, почувствовав настроение своего собеседника, становится серьезным и смотрит теперь как-то пристально, своим взглядом проникая прямо в душу. — Этого достаточно. — Ты что, шпион контрразведки, что все так таинственно? — Кит пытается вытянуть губы в улыбке, хотя спину его обдает холодом от зарождающегося где-то внутри страха. Куда он влез, и почему за ним следит этот странный человек, который к тому же еще и спас его? — Все намного серьезнее, — Мингкван подмигивает ему, а затем разворачивается, намереваясь уйти, но, уже сделав первый шаг, оборачивается через плечо и добавляет очень тихо, но достаточно громко, чтобы его услышали. — Знать обо мне опасно для жизни, котенок. Так что не пытайся что-то раскопать. Просто забудь обо мне. Спаситель Кита уходит, а тот стоит какое-то мгновение, всматриваясь в его спину, а затем поднимает фотоаппарат и делает снимок. Темный силуэт на фоне складских помещений, который толком уже и не рассмотреть в сгущающихся сумерках. Но вряд ли бы этот парень позволил сфотографировать его лицо. Пусть будет хоть так… Такси останавливается почти сразу, и Кит, устроившись на заднем сидении с хмурым видом, снова и снова прокручивает в уме случившееся. Вчерашняя конференция, фоторепортаж с места пожара, сегодняшняя попытка найти улики, незнакомец. Как все это взаимосвязано? С чего начинать строить догадки? Мингкван. Журналист машинально включает камеру. Жаль, что он не додумался сфотографировать его, пока они разговаривали. Можно было бы попробовать по фотографии найти этого человека. А теперь у него только и есть, что вид сзади. На память, как говорится. Экран фотоаппарата включается медленно, демонстрируя лишь через пару мгновений журналисту последний снимок, и Кит так же медленно бледнеет, едва сдержав крик ужаса. Фотография все такая же. Складские помещения, сумерки и… пустая дорога, на которой никого нет. Силуэт исчез. «Если бы я не успел, то сейчас бы вытаскивал из-под обломков твое тело», — слова сами всплывают в памяти, а за ними приходит понимание. Да, незнакомец успел. Успел, потому что для того, чтобы забрать Кита из центра склада и переместиться с ним на улицу ему понадобилась всего пара секунд. Вот только пробежать те пятьдесят метров, что отделяли Кита от выхода, за столь короткое время Мингкван мог бы, лишь обладай он сверхскоростью, или же если бы умел перемещаться в пространстве. Вот только люди на такое не способны… Рыжеволосый парень осторожно ступает по испачканному пеплом пожара полу. Кто знает, что он хочет найти в месте, в котором больше нет жизни. Ворон смотрит с любопытством и опаской. С флюгера соседнего здания ему хорошо видна одинокая фигурка. Странный шум отвлекает любопытную птицу, и она переводит взор вверх, на крышу. Лист железа, который служил покрытием, едва держится, расшатываясь на ветру. Кажется, один неосторожный взмах пера, и он упадет…