Задыхаясь

      Когда это началось? Вроде бы уже давно. А может так только кажется. Влюбился в него с первой истории… Как девчонка. Мама рассказывала о мальчике, который стал героем, а я мечтал о дружбе с ним. Поверил в прекрасную сказку. Поверил и обрёк себя на медленную и мучительную смерть. Уже тогда запястья обвили лозы. В семь лет началось моё падение и продолжается до сих пор. Как долго мне осталось? Сколько ещё терпеть?       Каждый день, стоя перед зеркалом, я рассматриваю своё тело. Проклятые лозы расползлись и теперь покрывают всю грудь. Только область вокруг сердца ещё чистая. Надолго ли? С каждым днём боль все сильнее. Терпеть её вошло в привычку. Но сколько ещё это продлится? Надеюсь, недолго…       Хуже всего понимать, что виноват во всём сам. Конечно, отец тоже приложил к этому руку, но… Хотя бы себе я могу признаться, что он тут ни при чём. Именно Я оттолкнул его у мадам Малкин. Именно Я отравлял его жизнь на первых курсах. Именно Я причина половины его страданий. Как остановиться? Перестать цепляться. Как прекратить войну и рассказать о своих чувствах? А поверит ли он теперь? Как остановиться?       Сколько ещё это продлится? Сколько ещё я буду забывать о своих же обещаниях? Забывать, о том что я — маг. Забывать, о том что есть палочка. Забывать, что я — аристократ в n-ом поколении. Забывать и бросаться на него с кулаками. Разбивать костяшки о стены. Заливать кровью белоснежную рубашку. Кусать губы от боли. Молотить по его лицу. Остервенело. Зло. Отчаянно. Лежать на спине на холодном полу, тяжело дыша, захлебываясь. Чувствовать его вес на себе. Ощущать на разгоряченной коже его загнанное дыхание. И умирать. Медленно. Мучительно. Потому что проклятые лозы горят огнём. Потому что сердце рвётся на части.       Сколько ещё я буду мечтать об ином? Сколько ещё я буду нависать над ним, торжествующе ухмыляясь. Наблюдать, за тем как быстро вздымается его грудь. Как он дышит через рот и морщится от саднящей боли. Наблюдать, как бисеринки пота скатываются по его вискам и сглатывать. Потому что хочется собрать их губами. Потому что хочется целовать эти искусанные губы. Подставляться под его укусы. И плавиться от его рук. Давиться стонами. Кричать. Не от боли, а от дикого, почти животного возбуждения. Тихо умирать. И кончать, когда его руки сжимаются на твоей шее. Задыхаться, но не отталкивать. Позволять делать с собой почти все. И проделывать с ним тоже самое в ответ. Слушать стоны и мольбы. Умолять не останавливаться самому. Когда же это стало привычкой? Притворяться, что ненавидишь, а на самом деле сгораешь от любви.       Когда стало нормой сбегать после каждой драки? Делать вид будто ничего и не было. Будто не горели вместе. Избегать пересечения взглядов. Шугаться друг от друга. Дергаться от прикосновений как от чумы. Доводить себя до отчаяния, а потом взрываться и набрасываться друг на друга. Как голодные псы. Кусаться. Драться. Целоваться… Или последнее было во сне? Не важно… Кажется, я схожу с ума.       Когда мы избавимся от этого? Когда перестанем тайком пожирать друг друга глазами в Большом зале или на парах? Когда выбросим все мысли о нас? Может то долбанное пророчество все же неправильно было истолковано? И это МЫ не сможем жить спокойно пока жив другой? В таком случае просто убей меня, Поттер. Пока не поздно. Пока я не сделал нечто ужасное, о чем потом буду жалеть всю свою жизнь. Хотя постой. Лучше сначала позволь снова прикоснуться к тебе. Взлететь в небо вместе с тобой и рухнуть вниз, разбившись о реальность.       Сегодня я узнал кое-что ужасное. Поттер вовсе не Поттер. Кто бы мог подумать, что Надежда этого мира — родной сын Тёмного Лорда? Кто бы мог подумать, что он на самом деле полностью поддерживает своего отца… Я не знаю как с этим жить теперь. Сегодня все увидели истинное лицо Героя. Он убил Дамблдора и своих бывших друзей. Запытал их до смерти. Бросил их тела к ногам Лорда и безумно расхохотался. Мне стыдно… Стыдно, потому что хочу его до сих пор. Хочу безумно сильно. Даже умытый в крови он остаётся моим наваждением. Моей больной любовью. Пожиратели Смерти захватили Хогвартс… Волан де морт стал Министром Магии… Гарри Поттера провозгласили Темным Принцем… А я теперь добровольная игрушка Избранного.       Позже в ванной старост, где смывала с себя кровь бывшая надежда магического мира, я любовался на его обнажённое тело. Стоял и не мог пошевелиться и сбросить наваждение. Он делал вид, что не замечает. А я горел. И огонь в груди разгорался все сильнее, побуждая сорваться с места и любить. Вылизывать кожу. Кусать до крови. Наслаждаться привкусом железа. Гореть и не сгорать. Как долго…       Набрасываюсь. И снова по кругу. Избиваем друг друга до потемнения в глазах, до боли во всем теле. Зализываем раны до исступленного шепота. Ненавижу тебя, Поттер. За то что делаешь меня Таким. За то что заставляешь чувствовать себя Так. За то что мне нравится все Это. Ненавижу себя, наверное, даже больше чем тебя. За то что поддаюсь каждый раз. За то что уже не могу прекратить все. За то что веду себя как сопливая девчонка. Противно. Знал бы об этом отец. Так и вижу его разочарование. Хотя теперь это уже неважно. Тёмный Лорд без сомнений отдаст меня в руки своего наследника. А Поттер? Держу пари он с удовольствием будет использовать свой подарок по полной. Противно. Я — Драко Люциус Малфой стал личной игрушкой Гарри Поттера. Где моя гордость? Но как с этим бороться? Как отказаться от этих невозможных глаз цвета Авады? Ответь мне, Гарри?  — Убей…убей…убей…убей, — захлебываясь, повторяю как заведенный.  Подставляюсь под кулаки. Не защищаюсь даже. Я так устал бороться. Цепляться за эту жизнь. Когда это вошло в привычку? И когда это станет моим концом? — Не сегодня, — тихий шёпот в ухо как приговор. Проклятые лозы снова горят. Они словно пытаются вернуть меня в реальный мир. Но куда им тягаться с подавляющей магией моего личного безумия? Не могу дышать. — Ты мой, Малфой. — Твой…       Хочу, чтобы всегда было вот так. Жёстко. Больно. Безумно. Чтобы захлёбываться стонами. Чтобы умирать. Чтобы задыхаясь, умолять не останавливаться. Чувствовать, как ногтями распарывается кожа на спине. Чувствовать, как глубоко внутри вспыхивает огонь от толчков. Как буря проносится по телу. Как что-то горячее стекает по коже. Хочу, чтобы до потери пульса. — Твоя жизнь теперь в моих руках. — В твоих… Моё желание исполнилось, но счастлив ли я, продав своё тело и свою душу в руки монстра…