write!tober 2018

Тейлор не смотрит на свои руки. «Руки», — старательно думает он. Простые человеческие руки. Да, человеческие. С неровно подстриженными ногтями, красными костяшками, содранной с ладоней кожей. Тейлор с усилием заставляет себя опустить взгляд. На руки. Никаких лап и когтей. Только пальцы. Его снова рвёт, сгиная напополам. Тейлор думает: «Лишь бы мама не узнала». А потом: «Пожалуйста, пусть она зайдёт в ванную». «Пожалуйста, пусть она знает, что делать». «Пожалуйста, пусть она скажет, что я не виноват». Он осторожно щупает живот — тот всё ещё твёрдый, но уже не такой набитый. Его руки, волосы и одежда словно пропитались желчью, и как только ему становится лучше, он залезает в ванную. Тёплая вода вымывает из волос ветки и листья, а с лица стирает тёмно-бурую грязь. Я не виноват Я не виноват Я не виноват Он не должен был снимать амулет. Он должен был родиться человеком. — Я не хотел, — Тейлор растерянно смотрит на кусочки плоти и волосы, забившие сливное отверстие. — Я не… виноват.