Рассказы

На дворе лето в самом разгаре. На небе ни облачка. Такой чистый и яркий голубой цвет. Хотя, завтра обещали дождь. Интересно. Как же не хочется возвращаться в хостел. Сосед бесит. Иногда даже мелькают мысли об убийстве данной личности. Но не серьёзные, конечно. Ключ, который дали по приезду в этот город, весело звенит в кармане. Он пригодится, чтобы открыть дверь комнаты. Но пока нет в нём необходимости. Ведь нужно ещё добраться до хостела. Поэтому сейчас главная задача заключалась в том, чтобы поймать свободное такси. Ах, вот и оно. Наконец-то. Устраиваясь на сидении, пристёгивается. После чего, попутно говоря куда ехать, ищет деньги, чтобы оплатить проезд. Но отдаст их после того, как приедут на место. Сначала надо отсчитать нужную сумму, после чего положить в карман с ключами. Так быстрее достать и отдать. В окне проносятся красивые здания домов, но беспокоит что-то. Запах? Нет. Точно, вождение. Как-то водитель неровно едет. Осторожно поворачивается к нему, чтобы рассмотреть его получше. Поздно замечает, что шофёр пьян. Причём очень сильно. И где же его голова находилась в тот момент? В момент, когда садился? Явно летала в облаках. Даже запаха перегара не почувствовал. Как странно. Кто же пьяным за руль садится? Но не произносит вслух, потому что замирает от страха. Они набирают скорость. Чуть ли не максимальную. Красный свет. Для машин. Он с ужасом видит, что водитель не собирается останавливаться. Как его остановить? «Помогите!» Так и хочется прокричать, но что-то не даёт это сделать. Да, страх. Опять. Впереди переходят дорогу люди. Среди них он узнаёт соседа по комнате. Сердце сжимается, когда машина на полной скорости его сбивает. Колёса машины подпрыгивают на чём-то мягком. Ещё кого-то сбили. Но кого? Или же они проехали по телу? Лобовое стекло в крови. Почему? Не так. Всё не так! Нет, это обман. Или..? Страх опутывает окончательно. Обман зрения добивает. Он кричит, чем сбивает водителя с толку. Машина ощутимо дёргается в сторону. Они влетают на всей скорости в дерево. Как неудачно торчат острые ветки. Хотя, какая разница. Они явно не выживут. Не хочется, чтобы его ели червяки в могиле. Боль. Она везде. Бежит по венам будто. В руках, ногах. Неужели он пока жив? Почему? Открывает глаза. Везде белые стены. Пищат приборы. Раздражают. Чувствует себя и не хорошо и не плохо. Инвалид? Как же так... Да к чёрту их извинения и бездушные сожаления! Инвалид. Он стал инвалидом. Недееспособным. Да кому он сдался таким?! Ему становится дурно. Особенно при мыслях о родителях. Они растили его, всю душу вкладывали, даже несмотря на то, что он далеко не пай-мальчиком являлся. А сейчас он доставит им ещё забот. На душе гадко, он видит нож. Ему принесли еду твёрдую, в кои-то веки. Зря они положили нож, хотя... Он бы всё-равно нашёл способ. Ночь. Как жаль, что окна закрыты, а снаружи поставлены решётки. Он специально не отдал приборы после еды. Заверив их фальшивой улыбкой и выдуманной историей для того, чтобы не забирали приборы. Придётся потрудится, чтобы исполнить задумку. Хотя бы одна нога более-менее может помочь. Как же трудно. Хорошо, хоть всё нужное есть. Единственное, он боялся, что не хватит высоты, но ничего. Всё-равно должен не промахнуться. Он сделал так, чтобы нож стоял вертикально и опустил на пол. Вдох-выдох. Сейчас самое трудное. Нужно подскочить и слететь с кровати. Грудной клеткой на нож. Тумбочка мешает, но, благо, он один в палате. Одиночная палата, по сути. Он слетает с кровати. Больно. Очень больно. Промазал? Боль разъедает грудную клетку. Но он прикусывает язык. Ни звука. Ни за что. Нельзя. Ведь лучше умереть, чем видеть страдания близких. И при этом знать, что ничем помочь не сможешь. Сломан. Хотя... Выход был. Просто он его не видел. Не хотел найти. Как жалко...