Twee.
6 ноября 2018 г. в 00:07
У него все индустрийно-в-порядке, с устойчиво опустошенными внутренностями, когда коньяк из дорогой бутылки уже не кажется актуальным. Дым дешевых сигарет разъедает легкие, пока он шагает наобум по неродному-родному городу, протискиваясь между прохожих, словно пытаясь уместиться где-то на уличной плитке римских времен между площадью Каталонии и Испании.
Ему хочется сделать последний шаг и упасть, сливаясь с этими плитами, а он уже даже бледнее их и только пальцы жены невесомо ощущает на своей щеке, что их кончиками сердечко рисует.
— Ну же, Жер-Жер Пике, все пока нормально.
Моргает несколько раз, а потом понимает, что той рядом нет и больше уже не будет.
В его однокомнатной по-каталански потрепанной, все та же картина жены на стене, как письмами чернильными коряво на сердце выкованна. Ему здесь не нравится, а горло жжет от одиночества, что дышать становится слишком трудно.
Он с балкона курит на закате, пепел на ветру стряхивая не глядя, без жены жить медленно привыкая.
Улыбается соседу коротко и обратно взгляд на горизонт переводит.
Ему оставаться здесь совершенно не хочется. Он только пачку до конца докуривает, отдавая честь испанскому флагу на правительственном здании с сарказмом неприкрытым.
Ему иррационально бежать из Каталонии-Испании хочется, а сил хватает только на усмешку жесткую и последний затяг.
У него в голове Шакирино «все нормально», а на сердце личное «все закончилось».
Ему бы только пальцами промерзшими ее касаться.