Брайан и его демоны

Как же Стиву везёт, что он просыпается сегодня раньше Брайана. Хьюитт быстро убирает все улики своего присутствия, поднимая с пола разбросанные вещи. Наклонившись за часами, которые благополучно расположились под кроватью, Стив замечает, что одна ножка сломана. -- Блять! -- шёпотом кричит Хьюитт. -- Пиздец блять нахуй, Брайан, что ты творишь со мной... -- он поднимается на колени, кладёт ладони на лицо и ещё пару минут сидит в такой позе, сожалея о вчерашнем и прогоняя в голове ночные моменты, от которых у него даже может встать. Но он поднимается, негромко вздыхая, чтобы не разбудить Брайана. -- Блять да я же натурал, у меня дочь маленькая, меня девушка с тура ждёт. Это всё Пласибо-педики, которых по радио крутят, с которыми ещё барабанщик, не умеющий палочки держать - так ты сказал, Брайан? О-о-ох... "Пора убираться", -- думает Стив и уходит, обернувшись, чтобы зачем-то ещё раз взглянуть на Брайана. Просыпается парень с невероятной болью в голове, пытаясь понять, что произошло. Но ничего не выходит. Сухость во рту и жжение в горле вынуждают его сделать попытки, чтобы встать, но и это не выходит. А лёгкая боль в пояснице и странные ощущения в паху заставляют насторожиться. -- С кем я успел поебаться? -- парень осматривает комнату, но ничего приметного не находит. Определив, что сейчас важнее не умереть в этих муках, он делает вторую попытку встать, наконец, у него получается. Он натягивает на себя одежду и спускается в поиске ребят. Повсюду валяются пьяные тела, в мусоре и лужах чего-то спиртного и неспиртного, а воздух насквозь пропитан перегаром, куревом из самых разных трав и запахом кофе. Кофе? Это насторожило Брайана и он пошёл на кухню. Там стоял Стив, что-то готовя. -- Доброе утро, Стив. Что делаешь? От неожиданности Стив что-то уронил. -- Д-да, доброе. Выспался? -- Хммм, вроде да. -- Будешь кофе? -- Конечно, но сначала воды, я умираю. -- он судорожно открывает холодильник, хватает бутылку живительной влаги так, будто натыкается на водоём посреди пустыни, вливая в себя воду, некоторые струйки которой скатываются по шее, капая на грудь, глотает он слишком громко, настолько, что и Хьюитт взглотнул, пытаясь стереть воспоминания. -- О-о-о-ох... Ради этого стоит умирать по утрам после бухаловки. А теперь кофе. -- Держи. -- Стив ставит кружку ароматной смеси перед Брайаном, тот набрасывается и на неё. -- М-м-м, с шоколадом?? -- Как ты любишь. -- Спасибо, Стив, ради этого стоит жить. -- My kiss... Can you feel it yet? -- говорит себе под нос Стив, отвернувшись от парня к плите. -- Что ты сказал? -- Спрашиваю: ты можешь запахи чувствовать? -- Да, с этим проблем нет. -- Ты ничего не помнишь? -- А что я должен помнить? -- Как ты вырубился. -- Не помню, это странно. Такое редко бывает. Мысленно Стив глубоко вздохнул, и всё напряжение как рукой сняло. -- Голова болит? -- Ага-а. А ещё болит поясница и пах ноет. Стив невольно поперхнулся. -- Но я ни с кем не трахался. Я не понимаю! -- Не переживай так сильно, ты парень, ты не залетишь. -- Угу. Спокойствие ребят нарушают шумы сверху, что-то падает и метается. Доносятся крики и бег по лестнице. Внезапно вбегает Стэфан и кричит:"Парни, съёбываем отсюда! Быстрее!" -- Что происходит?? -- Брайан вскакивает и направляется в сторону Стэфа. -- У него ствол! -- Что?! -- Блять! Брайан, не тупи! -- Стив кидает посуду и бежит к парню, хватает его за руку и тащит бегом в сторону выхода из дома. -- Быстрее! К машине! -- Сукин сын, я до тебя доберусь и в землю вкопаю! Брайан, как и Стив, ничего не понимают, но всё равно бегут от раскатистых криков какого-то разъярённого неадекватного человека. -- Вчера нас подвезли до дома! У нас нет машины, Стэфан! -- Тварь! Я доберусь до тебя! -- какой-то взбешенный высокий и тяжёлый по массе человек в чёрной кожаной куртке выбегает из дома, махая пистолетом. -- Ребята, он рядом! Внезапно раздаются звуки выстрелов. Стив подбегает к первой попавшейся ему машине и начинает проводить какие-то махинации с дверной ручкой. -- Сюда! -- кричит он и заталкивает внутрь Брайана, а Стэфан следом заталкивает и Стива. -- Почему я на заднем сиденье!? -- Я думаю, сейчас не время для этого. -- Мразь ебучая! -- на окно машины налетает вооружённый идиот. И начинает бить по стеклу не пойми откуда взявшейся в его руках битой. -- Блять, у него бита?! -- вскрикивает Стэфан. -- Подождите минуту. -- отвечает Стив вроде бы спокойно, но трясясь и перебирая дрожащими руками провода в машине. -- Я на заднем сиденье!!! -- Блять, это пиздец. Да не ебал я твою тёлку! -- Что?? -- Не мешайте! -- Я гей, придурок! -- Готово! Наконец, когда от лобового окна уже крошатся частицы стекла, машина заводится и Стив уверенно нажимает на педаль газа, снося с ног ненормального. -- Сти-и-ив! Ты молодец! Так его!  -- кричит Брайан и вдруг в памяти возникают размытые образы того, как недавно он кричал что-то похожее, но парень всё ещё не может вспомнить, что же это. -- Фух, блять. -- вздыхают все одновременно. -- Наконец-то оторвались... -- Пошёл нахуй, придурок, иначе мы и тебя выебем! -- кричит парень с заднего сиденья через окно. -- Брайан твою мать! Он со стволом! -- Стэф хватает его и отворачивает от окна. -- Да не бойся! Ты просто посмотри на него. -- он указывает на кидающего пистолет на землю парня, и пинающего оружие ногой, крича что-то непонятное с большой вероятностью обилия мата. -- Такое жалкое отродье ни на что не способно. -- Так... А теперь, Стэфан, объясни, что же произошло? -- Фуух, мне сначала отойти нужно. -- смеясь произносит парень. -- Брайан, помнишь, ту бабу в красном? -- За которую ты мне 100 баксов должен? -- Да. Но уже 50, потому что я отшил её, и ко мне подошёл тот самый парень в зелёной футболке. -- Кажется... Кажется, я видел вас... -- неуверенно, что-то пытаясь вспомнить, говорит Брайан. -- Она обиделась на то, что я отшил её ради парня. И в итоге позвонила своему ёбырю и сказала, что я домогался её. -- Я же говорил, что она соска! -- Ну ты даёшь. -- смеётся Стив в унисон с Брайаном. -- подумать только: мы сейчас сбежали от ненормаьного с пистолетом и битой, угнав чужую машину и к тому же оставив обувь в доме. -- Точно! Я же без обуви! -- восклицает Брайан, а Стэфан всё ещё смеётся, смотря в окно. -- Стив, ты взял сигареты? -- Это было последнее, о чём я мог думать, когда тащил тебя от идиота с оружием. -- Ы-ы-ы, -- в ответ стон. -- Посмотри в бардачке, может быть, там есть. -- Хах. Тебе очень повезло. Держи. -- парень кидает на заднее сиденье начатую пачку сигарет и зажигалку из того же комплекта. -- Я не люблю такие, но хотя бы так. -- он зажигает сигарету и вдыхает так, будто это его последние глотки воздуха перед полным погружением под воду, а выдыхает, словно помилованный от казни заключённый. -- Осталось только музыку включить. -- Согласен. -- говорит Стэфан, тянясь к встроенному радио. На всю машину начинает играть никогда не стареющий рок'н'ролл 90-ых. Парни молчат, каждый смотря в свои окна, наблюдая за видом и размышляя о самом разном. В такие моменты по-настоящему хорошо и спокойно на душе. Время никуда не летит, а течёт медленно и плавно, как облака на не двигающемся небосводе. Вдруг играет песня с до боли знакомым голосом. Брайан не двигается, но взгляд его переменяется. В глазах заметно беспокойство, а в еле дрожащем теле заметна фальш. -- Я... Выключу. -- тихо, стараясь не сделать хуже, произносит Стэфан. -- Не нужно. -- моментально отвечает всё ещё не двигающийся парень. Играет новая, недавно вышедшая песня группы Мэрилин Мэнсон...