Orctober 2018

«Не похож совсем», — думает Малкорок. Если бы не топор, то и не догадаться, даже в голову не придет. Малкорок, конечно, Грома видел много лет назад, рядом не сражался, но того бесноватого раз увидишь — в память врежется. Достаточно для того, чтоб сравнить. Гром был высокий, худой, тонкий почти, так что и не сразу поймешь, откуда у него сила бралась. Этот — здоровый, крепкий, такой широкоплечий, какими обычно даже не воины, а кузнецы бывают. В его силе и не подумаешь усомниться. Хотя, пока в бою не увидишь, всерьез раздумываешь, умеет ли он правильно ей распоряжаться. У Грома была черная грива, густая, как волчья шерсть, этот зачем-то побрил череп наголо, хотя, говорят, у него и волосы другого цвета были. Могли быть глаза похожи — но кто сейчас вспомнит, какие глаза были у Грома до того, как их заволокло красным? Может и такие — золотые — а, может, и совсем нет. Даже клановые татуировки делу не помогают. Мальчишка — взрослый вообще-то мужик уже, но Малкорок все равно ему в отцы годится, так что может позволить себе так назвать — выкрасил челюсть черным раньше, чем заслужил. У Грома линий было меньше. Что там еще? Гроздь металлических колец — в губе только три, что только ему в голову втемяшилось? — нитка с клыками на шее. Кожа коричневая. «Надо же, — усмехается Малкорок про себя. — Неоскверненные. Тоже мне». «Не похож» — первое, что любой бы подумал, взглянув на Гарроша Адского Крика. Любой бы начал сравнивать, как иначе-то? «Ну и что, что не похож», — думает Малкорок. Может, оно и к лучшему.