Orctober 2018

Всю свою жизнь он шел один — так Гаррош всегда чувствовал. Не случилось того, кого он мог бы назвать другом. Были соратники, наставники, были просто те, кому он был за что-то благодарен, да вот только так всегда складывалось, что дороги расходились.«Так уж вышло,» — думает Гаррош, когда очередной так и не ставший товарищем остается за спиной. Он так привык, что не чувствует по этому поводу ни разочарований, ни грусти. Разве что обо всех, с кем рядом сражался в Нордсколе, жалеет, но он теперь Вождь, у него другие дела, а солдаты в Оргриммаре не сидят. Гаррош обменял бы нынешних своих «приближенных» на нескольких тогдашних приятелей, жаль, так дела не делаются. Гаррош не прочь лишний раз их позлить — он делает своим советником вчерашнего пленника, орка из Черной Горы. Может, доверие это у него назло, да вот только со вчерашним палачом ему проще разговаривать, чем с вожаками. Малкорок приходит под утро, рассказывает новости города — он всю ночь смотрит и слушает. Приносит бутылку из мутного стекла, в которой плавает змеиная голова. — Из тролльей таверны. Пойло что надо — тебе-то сюда такого не доставят, а? Гаррош берет питье из его рук не задумываясь. Боевыми товарищами так просто не становятся, им еще ни разу даже не довелось стоять в бою плечом к плечу. А когда и доведется — мало этого. Троллья настойка горчит, но странная смесь пряных привкусов на удивление вкусная. «Хватит и второго слова», — думает Гаррош.