Её духи́
22 декабря 2024 г., 00:59
Но теперь по ночам она пишет другому свои стихи,
А я всё ещё до малейшей ноты помню, как пахли её духи.
И так больно, что биться бошкой о стены - истома.
Я хотел бы сбежать от этого, как с нею раньше из дома.
Босиком по траве, по асфальту, да чёрт побрал бы,
Хоть по стёклам, ведь с ней не страшны ухабы.
Она лишь улыбается, и сияет светлее солнца.
Кто теперь мне хотя бы раз вот так улыбнётся?
Кто мне скажет, что всё это чушь и собачий бред?
И что выхода в этой жизни только из гроба нет.
Кто коснётся ладонью щёк, поцелуй весны...
Как жить в мире, где были когда-то "мы"?
А теперь "нас" нет. Есть счастливая ты и угрюмый я.
Что мне сделать сегодня, чтоб это не было зря?
Без тебя всё мимо и жизнь потеряла суть.
Как мне с этим смириться, страницу перелистнуть?
Но ты счастлива там. Без меня. С кем-то лучшим из.
А я здесь постоянно падаю вниз.
И казалось бы, вот оно дно, ну куда бы глубже?
Вспоминаю её и становится ещё хуже.
Мне забыть не дано, не дано её с сердца вырвать.
Я мечтаю о сказке, похоже, я так и не вырос.
Только сказка теперь другому пишет свои стихи.
А я, чёрт возьми, наизусть знаю, как пахнут её духи...
