Помогите!

Мы всё потеряли сами, Взамен обрели циничность. Придёшь ко мне со слезами, Увидишь мою безразличность.

П. Шалчюс Автор Девушка в чёрном пальто рассеянно бродила по улицах Лондона. В воздухе парил запах наступающей грозы. Прохожие больше смотрели на неё как на призрака, нежели на человека. И наверное они были правы. Потому что вид у неё и вправду был болезненый. Бегающие красные глаза в окружении синяков - наверняка последствие безсонной ночи. Слишком бледная кожа, неуверенный вид, и небрежный пучёк на голове, который по неизвестным причинам ещё держится. Она зашла в известную гостиницу столицы Великобритании. Хотя персонал этого отеля не воспринял её, как будущего постояльца. Её дрожащие руки нажали кнопку нужного этажа. А лёгкое кусание нижней губы, выдавало всё её бесспокойство. Но вот дверки лифта открылись, и отступать не было куда. Аккуратно постучав в дверь номера, ей показалось что её сердце вот вот выпрыгнет из нутри. Но дверь медленно открылась, а из неё показался удивлёный владелец номера. — Мисс Стилл? Признаюсь, не ожидал вас увидеть. — Даа... Сглотнув ком в горле, она озвучила причину своего визита. — Нам нужно поговорить. — О чём? Не думаю, что у нас ещё остались общие темы для разговора. — Осталась. Пожалуйста. — Ну если вы просите, отказать вам точно не могу. — Не пустишь в номер? Они до сих пор стояли в дверном приёме. Совсем как чужие люди, недолюбливающие друг друга. — Прошу. Он без особого желания, но все же пропустил её внутрь. Потом началась та самая неловкая минута, она просто не могла решится рассказать, то что думает. — Ну, чем обьязан? Или не так. Чем могу быть полезен? — Прекрати. Я не могу нормально говорить, когда от тебя сыпется один сарказм. — Хорошо. Говори, и проваливай. Она глубоко вздохнула пытаясь привести мысли в порядок. — Первое, что я хочу тебе сказать... Этоо. ЪПрости меня! Прости! Я не могу рассказать насколько мне жаль. Я чувствую огромную вину. Я не могу нормально спать. Она грызёт изнутри не давая свободно дышать. Голос начал дрожать от поступающих слёз. Она сжала кулак, чтобы сдержать эмоции, но увы это было не возможно. — Я... Я... Сильно, очень сильно ошибалась о тебе. Если бы можно только вернуть время назад... Но это невозможно. Она начала рыдать. — Я понимаю, мы не сможем быть вместе больше никогда. Но ты не держи на меня зла. Я слёзно прошу прощения... Кристиан не в силах слышать, по его мнению, ложь, перебил её. — Какую ещё игру ты опять затеяла? Тебе мало? Какая роль у тебя на этот раз? — Я говорю правду! Искренне и от всей души. — Извини, но я больше не верю в твою призрачную искренность. — Зачем ты так! Да я виновата! Ужасно виновата! Я прошу прощения! Что ты от меня хочешь? Чтобы я тебя умоляла? Так я буду умолять! Прости. Прости. Прости. Умоляю прости. Девушка стала на колени и обняла ноги своего любимого. — Я ведь люблю тебя! Люблю! — Расстоптать человека, сделать из него кусок мяса, корчащийся на полу, обливать его грязью, даже не думать о нем ничего хорошего, а потом скулить : "я тебя люблю" - это не любовь. Знаешь, я увидел тебя настоящей. В тебе всё что дрожало, кричало, болело - убили. Ты мёртвая, и убивая других, ты чувствуешь себя живой. Так что не знаю, какую очередную маску ты одела на себя. Но я ужасно устал от них. — Но сейчас я пред тобой - настоящая! — Настоящая? Тебя настоящей больше нет. Это нужно принять. В тебе всё прогнившее. Ты - фальшивка! Многие смотрят на тебя, и думают, что знают тебя, но они и понятия не имеют кто ты. Я тебя увидел без этих фильтров. И то что я видел ужасает. Зверь. Внутри тебя сидит зверь, вперемешку с психом и садистом. Поэтому, у меня нет желания продолжать этот безсмысленый разговор. — Не будь таким жестоким! Ты ведь видишь, что я тебя умоляю! Я расскаиваюсь! Пожалуйста... Кристиан... Девушка смотрит ему в глаза своими мокрыми и слишком искреними глазами. – Да я видел раньше небо в глазах твоих блядских! А сейчас... Я вижу только тварь. Продажную мразь. Шлюху. Убийцу. Но не свою любимую Анастейшу. Видимо, она и вправду умерла тогда в Сиэтле. — Кристиан... Девушка забилась в истерике прикрывая лицо руками. — Я не смогу тебя простить. Как бы сильно не пытался. Теперь в моих глазах ты совершенно другая. Я не смогу этого изменить. Девушка держала его руки, умоляя простить, но он в подтверждение своих слов отпустил её руки. Она согнулась до земли, не в силах угомонить слёз. Но затем она поняла, это точно конец. Больше позитивных эмоций здесь не дождаться, а тем более любви. Она встала. Она почувствовала себя дворняшкой, которая умоляла хоть чуточку любви, а получила лишь безразличие, раздражение, и отвращение. Какая-то детская обида внутри билась птицей, её отвергнули, и сейчас проганяют. Здесь ей больше нечего делать. Поправив пальто, вытерла слезы тыльной стороной ладони, и все таки нашла силы посмотреть ему в глаза. Сказав при этом последнюю прощальную фразу: — И всё равно прости. Тихо закрыла за собой дверь. Она направилась вниз. Более разбитой она не была за всю жизнь. У себя в голове она повторяла одну фразу: ещё немного! Ещё совсем немного! Внизу её уже ждал водитель. — На кладбище. К мистеру Маршеллу. Это кладбище всегда было жутковатым, но сегодня особенно. Чёрные памятники в окружении тишины и пустоты, казалось здесь вообще никогда не было людей. Небольшой туман окутал територию, а карканье ворон вдали, ещё больше придавало мистичности. Но девушке на это было плевать. Ей сейчас совершенно не до глупых страхов. Её здесь небыло очень давно. Больше 2 лет. Ужасно стыдно. Ей было стыдно перед своим бывшим мужем, словно она его забыла. Но это совсем не так. Всё время она бережно хранила память о нем. В груди была воронка. Она так сильно хотела прижатся к нему, поплакаться ему, чтобы он её пожалел и защитил. Как раньше. Она хотела его почувствовать. — Здравствуй, Кристофер. И с этой фразой у неё потекли слезы. — Я б хотела соврать и сказать, что у меня не было просто времени к тебе приехать. Но это не так. Я очень сожалею, и мне стыдно. Но если вернуть время назад, я б сделала точно также. Она присела на лавочку. — Понимаешь, с момента твоей смерти, я всегда старалась избежать тебя. Пыталась даже не думать о тебе! Ведь все мысли, воспоминания приносили невыносимую боль. Я боялась сдаться. Здатся раньше, чем отомщу за тебя. Но и тут не судьба! Я наказала не того! И обидела невиновного! Он никогда меня не простит! Девушка ещё больше зарыдала. — А знаешь. Иногда. Я скучаю по тебе так, что сил никаких нет... Если бы у меня только была возможность, то я бы часами пролежала молча, просто положив свою голову тебе на грудь. Осознавая, что я нахожусь в лучшем месте во всём мире. Ох, если бы у меня была бы только такая возможность... Кристофер, я скучаю по тебе! В голове девушки опять появился этот фантом. — Кристофер?! Он грусно покачал головой. — Анастейша, ты забыла меня. — Я?! Я забыла тебя? Я забыла тебя! Я совсем забыла тебя! Посмотри, как я забыла тебя! Девушка казалось сейчас сойдёт с ума. Истерика не прекращалась. Глаза были невозможно красными. А лицо опухшим от слез. — Не в этом дело. Ты просто любишь другого. Не меня. И это как раз то, что я хотел. Пойми, я хочу чтобы ты была счастлива. А если ты любишь кого-то, то держись за него. Не нужно постоянно думать обо мне. Пойми, жизнь продолжается. Ты должна жить. — Жизнь без тебя - не жизнь. Да. Я и вправду могла бы быть счастливой. С Кристианом. Но он меня никогда не простит. Никогда. Знаешь, как трудно осознавать, что человек который не давал тебе быть счастливой — это ты сам. И это меня убивает! Я не смогу нормально жить! Не смогу! Моя жизнь окончена! Это конец моей истории! Конец! И она ещё больше зарыдала. Тогда она проплакала больше часа, постоянно прося прощения у своего умершого счастья. И поняла одно, слёзы не могут вернуть мёртвых к жизни. И они никогда не могут заставить того, кто тебя не любит, полюбить тебя. Как бы сильно ты не плакала. Человек не может двигаться дальше, если его душу разьедает боль воспоминаний...