Нить

«Когда не ты не можешь найти любимую книгу среди миллиона других, нужно написать свою.»

— Так мне сказал один мой приятель, который называл себя писателем и выкладывал свои работы на разных сайтах и форумах, под разными никами. По сути его работы были лишь короткими историями, чаще всего зарисовками, даже без связного сюжета. Он выкладывал свои работы на сайтах, даже не соответствующей тематике. Так он на женском форуме оставил свою историю про поиски сокровищ, или, например, одинокого космонавта, парящего в космосе. Три года он публиковал свои истории. Точнее зарисовки где он прекращал писать историю на самом интересном месте и тут же начинал новую. Модераторы сайтов удаляли его истории, поэтому от них ничего не оставалось, но он продолжал писать. Пока не исчез. Где-то на одном из форумов где он когда-то оставлял свои истории кто-то написал что он умер. Не знаю почему, но мне кажется что это он сам написал, просто под другим ником, как он обычно это делал. И… через год, я узнал что он покончил с собой. Это мне сообщил, как оказалось наш общий знакомый, с которым я познакомился на вечеринке в Сент-Плуа (это вымышленное место, ибо я не помню где была вечеринка, а потом я проснулся в какой-то деревне и долго не мог выбраться от туда… но это совсем другая история). Не знаю… но в тот момент я не сожалел об этом. Мысленно про себя я улыбнулся и мысленно произнес: «Какая ирония, человек, который никогда не дописывал свои истории, сам не закончил свою».       Я не знаю зачем я рассказал вам об этом. Это не входило ни в план, в ни… никуда в общем. Сейчас я стою на крыше, гроза и ветер сметают все вокруг и кажется что я стою на вершине апокалипсиса, если так вообще можно выразиться. По телевизору неделю назад предупреждали что сегодня будет ураган и сильный ливень и советовали остаться дома. Но это было мягко сказано. На моих глазах ветер сломал антенну и она упала вниз. Надеюсь никого не убило, хотя кто будет гулять в такую погоду?       А к моему лбу приставлен пистолет. Такой твердый, тяжелый и пахнет железом как в фильмах. Только я никогда не знал какого это, когда тебе ведут по лицу пистолетом, оставляя красные пятна от его дула. Знаете, такие же когда просыпаешься утром, смотришь на себя в зеркало, а у тебя все лицо красное от подушки и простыни. Обычно в такие моменты человеку должно быть страшно или он должен быть в каком-то неадекватном истерическом состоянии. Молить о пощаде, бороться за свою жизнь… Не то, что бы я хочу сказать что мне совсем не страшно, ведь в любой момент в меня может ударить молния или я могу поскользнуться и упасть вниз. Я смотрю в его глаза, а он что-то кричит, но я не слышу или не хочу слышать и я не понимаю почему я здесь, как все дошло до этого.       Прогремел гром, а вместе с ним и выстрел.