Долгая дорога домой.

Эта история началась со сна. Кошмарного сна. Я не знаю причин, по которым мне снится этот сон. Я знаю лишь то, что снится он мне далеко не в первый раз. И каждый раз он обрывается резко, словно не распробованная жизнь, словно рука, отсеченная острозаточенным клинком. А в конце есть лишь крик, полный боли и разочарований. Но вернёмся к началу. Все начинается здесь. Комната с аквариумами, что залита зелено-ядовитым светом, который сочится Бог пойми откуда. Эта комната узкая и длинная, словно тропа, ведущая, к великому и ужасному, словно… Коридор? Коридор, что полностью обставлен по бокам аквариумами с водой и зелёными растениями, которых приходятся тысячи на один аквариум. Они и дают этот зелёный свет, своей ядовитой прозрачностью. Каждый раз, когда мне снится этот сон – растения танцуют возбуждённый танец в тесном аквариуме, словно бы скоро на их глазах разверзнется зрелище небывалой, мать его, красоты. Они танцуют, но коридор неподвижен, лишь проблески света двигаются на нём хаотично, ненормально, противореча здравому смыслу и всем законам физики. Это сон, который слишком осязаем для сна, но слишком абсурден, чтобы называться реальностью. Это место называют Нигде или Ничто. Грань между добром и злом. Грань между живыми и мёртвыми. Грань между сказкой и былью. И это место вижу не я один. Для каждого – оно своё. В кругу таких людей как я, это называется Сонное Сталкерство, хотя мне это название совсем не нравится. Это хобби, о котором нельзя говорить с друзьями и близкими, ибо они воспримут твои слова как бред сумасшедшего, и всю жизнь они будут косится на тебя до конца твоих дней. Это сугубо личное. Не поймите меня неправильно – этот сон у всех разный. Но никто не осмеливается назвать это сном. Разве возможно так ясно мыслить внутри сна? Просто Сонные Сталкеры называют его сном, дабы сбавить свой страх перед неизвестностью, это словно космос, в котором ты совсем одинок. Планета, которую можешь открыть лишь ты один. Мы созваниваемся. Встречаемся в заброшенных местах, дабы обговорить новый «сон». Но никто никогда не приходит к решению вопроса – почему? Почему нам снится один и тот же сон? И почему он у каждого разный? Я делаю свой первый шаг по танцующим теням растений. Старая обшарпанная красная ковровая дорожка тихо терпит безмолвные танцы на своей поверхности. После – она терпит нажатие моей правой ступни. Они безмолвны. Я делаю глубокий вдох и быстрым шагом иду вперёд, а растения, двигаются в такт моему шагу. Это бешенный танец, сопровождаемый гулкой, словно подводной, тишиной. Коридор сужается и удлиняется, несмотря на то что я иду вперёд. И тут сон переходит в следующую фазу – зелёный свет стаёт бордовым, раздаётся истошный вопль, а вода в аквариумах уже не вода, а кровь, что облаками поглощает воду, заполняя собой всё пространство. Я останавливаюсь. Волосы встают дыбом, и я нервно раскусываю губу. Почувствовав солоноватый привкус крови – я прихожу в себя. Говорят, что всем людям на Свете снился хотя бы один сон, который они не могли отличить от реальности. А я отношусь к тем людям, что видят этот сон чуть ли не каждую неделю. Ты чувствуешь всё. Как хладная струйка пота щекотливо пробегает по твоей пояснице, как на лбу появляется холодная испарина, как ноги подкашиваются из-за чувства страха. Это ужасно. Видеть одно и тоже, но пугаться каждый раз как в первый, как бы сильно ты не хотел побороть этот страх. Это как каждый раз учиться ездить на велосипеде, и каждый раз падать с него расшибая в ошмётки свои колени. Я прихожу в себя, когда от красной ковровой дорожки не остаётся ничего кроме темноты. Красный свет падает на моё влажное от пота лицо. Вскрикнув, я рванул вперёд, что есть мочи, пытаясь обогнать отдаляющийся коридор. Аквариумы с кровью, аквариумы с кровью…. Они везде. Я выдыхаюсь, но в конце концов обгоняю коридор и мёртвой хваткой вцепляюсь в холодную стальную ручку двери и со всей силы дёргаю её влево, выбивая запирающий механизм, при помощи прилитого к мышцам адреналина. И тут происходит то, что не происходило ни в одном сне раньше – дверь открывается. Прохладный ветер мигом обдувает моё лицо принося с собой приятный речной запах. Я тут же успокаиваюсь и прохожу через дверь. Меня переполняет удивление и радость. По лицу моему медленно пробегает летний тёплый ветер. Мне трудно объяснить свои чувства. Вам нужно быть здесь, чтобы понять, что я чувствую. Но возможно ли попасть в место, что существует лишь в твоей голове? Не знаю… Скорее всего, именно это и называется дорогой домой – возвращение в место, которое существует исключительно для тебя, и лишь ты придаёшь ему подобное значение. Всё отдаёт золотом. Золотой закат ложится на золотые колосья, иногда перекликаясь золотом на прозрачной речушке, что нещадно точит большие морские гальки, которые появились здесь самым нестандартным образом. Я чувствую, как пропадает усталость. Словно бы ты наконец-то дома, после трудного рабочего дня. Может, так оно и было, ведь мы никогда не помним предысторию сна, верно? Лишь кульминацию, лишь его середину. У хороших историй никогда не бывает начала и конца. Именно этому учат нас сны, либо же, они просто хотят ввести нас в заблуждение, чтобы мы не искали первопричину и заключение случившегося. Колосья переплетаются между собой, словно люди, пытающиеся найти ответ. Но все они лишь поддаются лёгкому дуновению ветра. Я делаю шаг вперёд, абсолютно не понимая зачем он нужен. Я рассекаю колосья, словно нож рассекает масло и двигаюсь вперёд, наперекор ветру. Это место можно назвать катарсисом. Здесь ты чист, как никогда раньше. Здесь ты наг, здесь ты честен. Здесь, возможно, колыбель всей человеческой цивилизации. Я смотрю наверх, и вижу, как небо чернеет и на нём проступают первые звёзды. Это до глубины души тронуло меня. Это Мир, что находится промеж Миров. Это Мир, что находится промеж времён года. Это Мир, который находится между днём и ночью. Абсолютный баланс. Весовая чаша Мира, которую невозможно склонить в ту или иную сторону. Я продолжаю идти вперёд, не видя края полю из колосьев. А вокруг меня лес из зелёных деревьев. Единственное, что нельзя назвать золотым в этой картине. Но даже лес словно накрыт золотистой плёнкой закатного солнца. Проходит немало времени, но я достигаю края этого поля. Оно обрывается резко и неестественно, словно бы кто-то большой рассёк это поле острозаточенным не менее большим ножом, и оставил этот лакомый кусочек на потом. Я встаю на самом краю пропасти, и вижу впереди, и внизу – лишь небо. Я словно нахожусь на плоском кусочке земли, а вокруг него – окружность из небес. Но… Я поднимаю свой взор наверх. И там на меня смотрит оно. Око. Я слышал о нём от своих братьев по проблеме, но никогда не ожидал увидеть его самолично. Никогда не желал слушать о нём, считая что это уже скорее ложь, чем правда, а если и не ложь, то просто индивидуальность одного из сновидцев. Красные зрачки. Красное на белом. Кровь с молоком. Ветер усиливается, словно гневается на моё присутствие здесь. Глаз целеустремлённо смотрит на меня, совсем не уводя взгляда. Он очень большой, как и описывали некоторые люди. Между нами царит тишина, и слышен лишь усиливающийся свист ветра, который недавно был лишь шёпотом. Через некоторое время, радужка глаза становится чёрной, словно уголь, а на склере становятся заметны сосуды. Через ещё какое-то время они практически покрывают собой склеру. Я хочу плакать, но сам не понимая почему, тянусь к кобуре за пистолетом, в то время как ветер пытается снести меня с лица Земли. Колосья роняют свои зёрна. Ветер впивается в волосы. Глаза вдавливаются вглубь черепа. Я взвожу курок и наставляю его на Око, а небо тем временем становится багровым, словно кровь. Облака же становятся ядовито красными, некоторые из них разражаются молниями. Я нажимаю на курок. - И вот ты уходишь, - раздаётся голос, что всегда преследует меня перед самым пробуждением. И в этот момент я слышу, как трезвонит мой ненавистный будильник. Сон обрывается, а я – так и не узнаю его концовку. У снов никогда не бывает логического завершения, лишь только человек может, противясь природе, придумывать им нелепые окончания, дабы хоть на какой-то миг оправдать свою мысль. Жизнь – должна быть постоянным беспорядком. Жизнь – это постоянный сон, который просто рано или поздно закончится. Я встаю с кровати ужасно раздосадованный и разбитый, ничего не понимающий в происходящем, но жутко желающий разобраться. За окном пробиваются первые лучи солнца, выходит, мне скоро нужно ехать на работу. Очередной день бумажной работы в детективном агентстве. Сон оставляет послевкусие, но пройдёт ещё десять минут – как он развеется в лучах солнца и никогда не вернётся обратно, словно Эвридика, что поймала нетерпеливый взгляд Орфея. Но чем дальше шла эта история – тем больше я путался во всём происходящем. И это путешествие по путанице случилось с этого сна.