Revival

      Вашингтон, США.       Вдох-выдох.       Лёгкое покалывание в пальцах даёт знать, что они уже устали удерживать тетиву лука в натянутом состоянии. Но расслабляться запрещено. Не здесь. Не сейчас.       Вдох…       Из-за мутной пелены ночного сумрака едва ли можно различить предметы с расстояния нескольких метров, но для Клинта Бартона это не представляет существенной проблемы. Соколиным глазом его прозвали не просто так. Острое зрение не подводит и сейчас, когда из неприметного на вид здания выскальзывает человеческая фигурка, тщетно надеющаяся на спасительные объятия ночи.       Выработанные за многие годы рефлексы срабатывают безукоризненно. Пальцы, предвкушая долгожданную свободу, за долю секунды отпускают тетиву, и несущая капсулу с терпким снотворным стрела, бесшумно разрезав густой воздух, стремительно настигает свою жертву…       Выдох.       Бартон опускает лук и смотрит на то, как фигурка, покачнувшись, падает на пыльный асфальт и замирает без единого движения.       — Уснул красавец, — с лёгкой ухмылкой докладывает он, распрямляясь во весь рост и разминая затёкшие пальцы.       — Доставить на базу, — доносится в ответ низкий голос из крохотной рации, глухой из-за помех в эфире.       Клинту дважды повторять не надо. Ловко спустившись со служащего неплохим укрытием дерева, Бартон спешит в сторону спящего мужчины, вокруг которого уже суетятся другие агенты.