История моего безумия

Ну? И что у нас в контакте? Год змеи, гороскоп на две тысячи тринадцатый год. Глянем… Вот и мои близнецы, вечно их заткнут куда-то. Так… Удача в интеллектуальной деятельности. Хорошо… В этом году создадите шедевр, возможно, всей своей жизни. Еще лучше. Хм, может любовный посмотреть, чисто посмеяться. Так… Бурные романтические отношения, очень сильные чувства. Насмешииили, ну насмешили. Что еще, сильная взаимная любовь, но единственной проблемой будет недоверие. Конечно, недоверие. Главной моей проблемой будет отсутствие отношений в принципе, что в пятнадцать лет, что в грядущие шестнадцать. Хотя, зачем мне это все? Рассмеявшись, закрыла страницу в интернете. Не верится, сегодня тридцать первое декабря. Неужели через несколько часов начнется новый год, подарки, речь президента и желание под бой курантов… Желание… А чего же я хочу? Этот вопрос не вызывал сомнений. Конечно же – стать писателем. И не просто писателем, а хорошим, очень хорошим писателем. Пока я всего лишь фикрайтер, пусть и не плохой. Но этого мало. Одно дело писать от балды читабельный юмор по одной анимэшке, но совсем другое – популярность собственной книги, над которой работаю уже столько лет. Вот ведь приспичило писать, говоря фикрайтерским языком, макси, в подростковом возрасте. Растешь, меняешься, по сотни раз переделываешь книгу. Жуткое дело. Я свесилась со стула и в очередной раз предалась лени*зачеркнуто* мечтаниям. Будто бы у меня законченная книга… Уже сама эта мечта в жанре мистика, ужасы, стеб. Но ладно, не отвлекаюсь. И будто бы у меня читатели… Нет, это вовсе не желание славы, отзывов, места в популярном(упаси боже). Как бы сказать, просто искренне хочу, чтобы мои работы нравились. Вызывали положительные эмоции, какие-то чистые и светлые чувства в этом мире похоти и разврата. Нет, писатель я или где, надо сформулировать, чего имею ввиду. Любви… Я просто хочу любви… Эта мысль заставила резко выпрямиться, от чего закружилась голова. Нет. Мне это не нужно. Совсем-совсем. Пятнадцать лет живу на свете, прекрасно обхожусь. У меня есть родители, их любви мне достаточно, в другой не нуждаюсь. Зачем мне любовь чужих людей? Что за ерунда? Лучше напишу новую главу, порадую читателей в честь праздника. Сколько можно их мучить? Что за дела, то проду-проду, пишЫ исчо великий аффтар, а тут пара просмотров и ни одного отзыва. Ладно, вдруг к Новому году готовятся? Что ж, пойду и я… Новый год… Речь президента… Бой курантов… Желание. Один… Два… Что же, хочу быть экстрасенсом. Ведьмой… Колдовать, летать, бродить по этому, как его, астралу, общаться с духами… А что, если загадывать – так по полной программе, чего мелочиться-то? Пять… Шесть… Ладно, хватит прикалываться… Чего же я хочу? Любви…Сильной, взаимной, искренней. Без измен и предательства, без штампов, без идиотских соплей. Именно глубокого красивого чувства. Одиннадцать… Двенадцать… Что за бред я только что несла?