История моего безумия

-Завадская, дай списать геометрию! -Хорошо – устало вздохнула я – На, бери. Ни тебе спасибо, ничего. Одноклассники… И я добрая… Зачем даю им списывать? Сижу весь день над этими уроками, в то время, как они живут нормальной подростковой жизнью. В то время, как гуляют, общаются… Хотя да, больше они ничего не делают. Да, зачем я такая добрая. Сегодня уже восемнадцатое января, зимних каникул, как не было. Даже отдохнуть толком не успела. И опять в школу… Да. Нормальные дети ходят туда чтобы общаться, а я – для учебы. «Местная ботаничка», как меня там называют. Вот ведь странно. Всего лишь делаю домашние задания… Разве это причина для того чтобы стать изгоем?.. Прозвенел звонок. В класс вплыла наша учительница , пожилая полная мадама с длинным носом, ярко-карими глазами, подведенными бирюзовыми стрелками и неизменной копной седых волос, прихваченных тяжелой бирюзовой же заколкой. Мария Иосифовна, англичанка по профессии, грузинка по национальности, наша классная за все ее прегрешения. Забавная была с ней история. Девки взбунтовались против ее предшественницы, боголюбивой ханжи-географички. А кроме Марии Иосифовны(категорически ненавидевшей какое-либо классное руководство) никого не нашлось. Так потом девки заявили, что географичка еще ничего, в сравнении с этой мегерой. Но вернусь к ходу урока. Хотя… Какие могут быть уроки у собственной классной руководительницы? -Дети, мне поручили сделать объявление. В этом году у нас проходят недели физики, английского и географии, от каждого класса нужен плакат… - Мария Иосифовна лукаво изогнула бровь и вздохнула - И все взоры опять обратились на нашу художницу Лизу Завадскую. Ну да, хорошо рисую, собираюсь идти на дизайнера, со всеми бывает… -Хорошо, нарисую – вздохнула я. Куда я денусь, все равно кроме меня никто делать не будет. -Так, дети, скоро восьмое марта. Все классы готовят какие-то выступления. А что мы будем делать? Опять одна Лиза танцевать будет? -Кто, как ни дворецкий семьи Фантомхайв… - пробубнила я себе под нос. Что ж, давно я не ставила новых танцев. Урок прошел в обсуждении всяческих мероприятий, в которых никто кроме меня не принимал участия. После геометрии, домашку по которой весь класс благополучно списал у меня, началось дежурство, то бишь уборка в классе. Ну-с… и с кем меня записали? Нет. только не это. Только не с девками! Сказать, что не умею швабру-то держать – значит, не сказать ничего. Все свои силы трачу на учебу, убираться мне некогда физически. Потому и не совсем никак не умею. Потому каждое дежурство в школе меня выставляют на посмешище. Самое худшее – это девки. У самих ума ни грамульки, единственное, что умеют, так это убираться. И именно они особенно жестко меня оскорбляют. Вот опять стоят вокруг меня, комментируют каждое мое действие, обсмеивают, кричат. Нет, я знаю, что ответить. И ответила бы. Если бы не чертовы слезы. Не хочу плакать. Не хочу. Почему не могу это сдержать? Легко же… Легко… Но не для меня. Выскакиваю из кабинета, галопом несусь к раздевалке. Завуч вдогонку пробурчала что-то насчет моих крашенных безумно-малиновых волос. Наконец, ногой открываю дверь школы, вот уже около ограды. Не могу. Мне срочно нужно успокоитmся. Судорожно ищу в сумке наушники. Сколько же разных способов бороться с напряжением… Сигареты, выпивка, наркотики… Я, единственная из класса, не употребляла перечисленного. Зачем? Ведь есть музыка… Думаю, с удовольствием отказалась от ушей, если бы ее не существовало. Вот, плетусь наконец домой. Если подумать, эти два километра и двадцать минут времени – самое приятное, что со мной происходит за день. Все же, живу в подмосковье, в живописной деревушке, где рядом с особняками и бараками все еще громоздятся живописные писательские дачи. А январский снег скрыл все неприглядности, потому окружающая обстановка исключительно расслабляла глаза. Нет, не родная столица, конечно, но и тут не так уж и плохо. Жить можно. Терпимо… Знакомая мелодия… А, да, это Флер. Как ж песня называлась? «Голос», да. Песня уже почти до конца доиграла, а только сообразила. Мне нужно войти В эту стену закрытых дверей, Но пальцы разбиты, И нет даже вмятинки в них... И вдруг я в обломках стою, Побелела как мел... Я правильно сделала, Дух?.. Это так Ты хотел... Я так и замерла посреди дороги. Ведь прошел уже год, с тех пор, как… Трясущимися руками пытаюсь промотать песню. Только не она. Слишком много воспоминаний ассоциируется с ее текстом. Нет, ничего этого не было. Не было. Это всего лишь моя больная фантазия. Не больше. Хах, в стену-не в стену, а в калитку войти надо. А пальцы… Нет, не разбиты, но одеревенели от холода, ключ в замке повернуть не могу. Придя в комнату, бросила в угол сумку и сама упала на кровать. Черт. Впереди было еще семь часов деланья домашки. Еще три месяца этой принудительной каторги, именуемой коротким словом «школа». Ненавижу. Ранние подъемы, одноклассников, огромную домашку. Все, что в том году довело меня до шизофрении. -Когда же ты поймешь, я - не шизофрения! Вот значит как, думал, хоть за год образумишься, так все то же самое. Ладно. Ну здравствуй, Лиза, не ждала, а я приперся…