Признания

Хоби, твои глаза быстро меркнут перед моими и ты ложишься рядом, а твоя рука всё ещё на моей талии. У нас двоих спёрто дыхание и я привыкла видеть, как твои губы мелко дрожат от поцелуев, моего языка и того, как жадно вбирают воздух. Мне не хочется тебя целовать. Мне не хочется вновь залезть на твои бёдра и тереться о колено, прося о чём-то большем, чем игры-дразнилки пальцами с элементами засосов на шее. Ты не должна меня трогать. Ты должна меня окутать в словах. «Когда-то придёт такое время, когда тебе уже не нужен будет секс в отношениях, чтобы выразить любовь, и это нормально. тогда тебе захочется взять своего любовника, сесть в кресло, заварить чаю, да болтать обо всём», — вспомнились слова старого пихотерапевта. И этот старик был прав. — поговорим? — давай позже, малышка. я сейчас провалюсь в сон. Ты бубнишь слова на свой привычный манер (то есть мне в рёбра, переплетая свои ноги с моими) и поглаживаешь мою коленку, случайно надавливая на новый случайный синяк. Но, Чон Хоби, я хочу болтать. Мы должны о чём-то говорить. Наши отношения не могут заканчиваться только взаимными ласками, рваными поцелуями, когда ты заталкиваешь меня в узкую кабинку туалета в Маке, что в пару кварталах от нашего дома, и чёртовыми стонами. Ты хоть сама это понимаешь? — нет, нам нужно поговорить. — пожалуйста, не сегодня. я устала. Хорошо. Я могу подождать.