Ветер. Октябрь

Однажды, описав свой сон, Ты выбыл с глупой травмой. Ведь ждать такого - не резон, А получается так рано... И с честью, глупо матерясь, Ты уходил - тебя не уносили. И с каждым кадром ты, простясь, Не верил, что тебя простили. Да чтоб пошёл он дальше нас, И дальше нас в краю далёком, Чтоб каждый час и каждый раз Прощал не он - прощанье было сроком. Так много лет проходит в никуда. И сон, быть может, повторится. А он - последний. По рукам! Однажды нам это приснится. Да, по рукам раскаты грома - И больше ты не будешь тем, Кому всё это так знакомо И для кого победа - плен. Ты остаёшься, побеждая слабых, И не способен повернуть. Ты каждый раз наш самый-самый, А сам мечтаешь вновь заснуть. Не видеть этот ипподром, Не верить в собственный успех, Не знать, что этот стадион Вмещает сорок тысяч человек. Не для того смотрел вперёд, Не для того, чтоб одному Бросаться намертво в полёт И видеть в небе пустоту. А небо - бело-голубое И так похожее на страсть: Я не искал бы в нем покоя, Я не умел бы побеждать. Я отразился бы на свете Последним лучиком мечты. Я полюбил безумный ветер: Он - словно я, он - словно ты.