Глава 1.
29 октября 2018 г., 16:45
Люди. Много людей. Они стоят у входа на стадион и ждут когда откроются двери. Скорее всего, они пришли на концерт. Я направляюсь на Красную площадь, чтобы встретиться с Евой. Надев наушники, я включаю радио. Заиграла песня, которую прежде не приходилось слышать. Закрываю глаза и наслаждаюсь музыкой.
Вдруг меня сбивают с ног, и я вместе с этим человеком падаю на землю. Все случилось так быстро, что я даже не успела осознать произошедшее. Лежа на холодной земле, медленно открываю глаза и замечаю на себе парня. Тот также смотрит на меня. Видимо, мы оба не поняли, как это случилось, поэтому пролежали в ступоре еще минуту.
— Эммм... прости, пожалуйста. Я тебя не заметил, — наконец произнес парень, вставая на ноги и помогая мне подняться. — Может, ты хочешь со мной сфотографироваться? — добавил он.
— А должна?
Я непонимающе посмотрела на него, вытирая пыль от земли со своих джинс.
— Ты меня не узнаешь? — парень очень удивился и снял свои тёмные, круглые очки.
— Так, давай еще раз. А должна? — повторила я свой вопрос, вглядываясь в его лицо внимательнее.
Довольно симпатичный. Большие глаза, острый нос, пухлые губы. Он, скорее всего, кавказец. Но я его не знаю. На нем была чёрные джинсы и толстовка такого же цвета, белые кеды. На голове маленькая шапка. Дольше всего мой взгляд был прикован к татуировке на его шее.
— Ты пришла на концерт?
— Нет, проходила мимо, пока ты не сбил меня с ног.
— Даа, прости еще раз. Я не видел, как ты шла.
— Ничего страшн...
Меня перебивает громкий ор девушек. Они бежали к нам, крича "Алан!", и, кажется, снимали и фотографировали нас. Мне вдруг стало страшно, их было очень много. Тем более, этот парень внезапно схватил меня за руку и потянул за собой.
— Куда ты меня ведёшь? Почему они бегут за нами?
— Блин, прости, что втянул тебя в это.
Я слышу вспышки камер и много голосов. За нами бегут фотографы? Мы подбегаем к стадиону сбоку и заходим в маленькую дверь. Видимо, это запасной вход. Наконец, мы попадаем внутрь и оба тяжело дышим.
— И что это было? — спросила я.
— Я Алан Хадзарагов, но больше известен как Matrang. Может быть, ты слышала трек "Медуза"?
Я отрицательно качаю головой.
— Ты ведь не москвичка, да?
Я киваю.
— Прости, но тебе придется побыть со мной какое-то время. Иначе тебя там разорвут или пресса будет допрашивать. Посидишь в моей гримерке, пока все не утихнет, хорошо? — в ответ я вновь кивнула.
— Значит, ты знаменит?
Теперь уже кивает он.
— Ну вот надо было же так вляпаться, — обречённо произношу я, а он молча берет мою руку снова и ведет за собой.
