Царапая белую стену

«… и черт побрал бы всех из них, кто по углам засел, затих, кто ночью бродит по дворам, кто был и есть то тут, то там, кто в дверь стучится в ночь ко мне, кто мчится к ней, как на стреле. Я ждал бы их, но слишком больно смотреть на то, насколько вольно живется каждому из них. Не знал бы всех, так бы и стих, но я их создал, я раскрасил, жалеть не стал на смазку масел машин, что сложностей не знали, что шли туда, где сразу пали, все те, кто выбрал ту дорогу, в которой в грязь, как будто в воду, а я же шел по спинам верных своих людей в дыханьи скверны. Ответы вновь искал в стакане, но дно пусто, и где-то в плане я брешь нашел, что воду лила, и кровью сплошь моя квартира покрылась в миг, а я тонул, спасал всего лишь старый стул. И в ту секунду все прошло, я словно был в немом кино, я жадно воздухом давился, я будто заново родился, но после смерти, после ада, проснулся я — прошла декада. И пот замерз на слабом теле, я был убит, как в самом деле, а руки-ноги — две веревки, и не хватило мне сноровки, чтоб просто встать, держась за стену я помню лишь вот эту сцену… "