Царапая белую стену

«Не знаю что, но все затихло, я слышу, как запахла пихта, я вижу парк, свою дорогу, держу я в сумке только воду. Хотя, постойте, как-то странно, я вижу то, что так желанно. Я помню все, откуда только? Откуда здесь играет полька? Откуда люди, солнце, ветер? Когда я снова это встретил? Я помню все, хоть лет десяток прошло, стоптав до голых пяток ботинки, что всегда носили все люди, что ночами пили, теснились долго в жарких пабах и молча били самых слабых. Но не был я их лучшим другом, не встал в цепочку рядом с кругом, в котором шли живые тени, в котором все уж песни спели, в котором я стоять боялся, когда так яро защищался. Теперь я помню все секунды, что бьют меня, как ветер тундры. Но вот возникли две проблемы: Куда исчезли мои стены? Какие силы все вернули, смахнувши небо, словно пули в разгар Войны — фонтаны крови, что сплошь облили землю в поле. И раз уж снова это вижу, подставлю солнцу свою спину, пойду туда, куда потянет, пойду туда, до куда память, еще не стерла мел с асфальта, оставив мне кусочек скальпа, кусочек прошлого, что снова, держа со мной мешок улова, все тащит тело за собой и бьет с размаху на убой, коль дырку разорвать пытаюсь, я вспомнил все, за это каюсь. "