blood of the soul

Ноты одна за другой наносили удары по ребрам, добираясь до сердца, а слова словно оставляли на нем зарубки. По щекам, оставляя серые, как жизнь девушки, пятна на идеально белой ночной рубашке, текли слезы. Они пропитывали одежду горечью, въедаясь в ткань, словно капли крови на снегу. Это и была кровь. Кровь души. Ею словно создавалась история. Слезы хранили все самые искренние чувства, и, словно чернилами по белоснежному листу бумаги, писали на ткани роман. Строчки высыхали, навеки закрепляя переданные эмоции, а новые накладывались поверх них, подобно темным породам разных эпох, по которым геологи после составляют летопись планеты. Песня сменилась. Сердце застучало чаще, а по коже пошли мурашки. Наушники словно насыщали кровь болью. Приятной, самой желанной болью. С кровью она растекалась по всему телу, доставляя странное удовольствие. Девушке становилось в разы хуже, однако она будто этого и желала. Полностью отключив разум, она, прикрыв глаза, лишь упивалась столь противоречивым чувством. Ее рука потянулись к тумбочке. На момент в холодных, бледных пальцах девушки сверкнуло лезвие. Почти не колеблясь, она провела им вдоль, а после, в районе запястья, и поперек руки, нарисовав на ней букву "Т". Словно едва проснувшись, кровь с опозданием побежала за сверкающим кусочком металла. Девушка подняла руку вверх, будто видела ее впервые. Почти не чувствуя боли, она даже заинтересованно наблюдала за стремящимся уже вниз потоком. Наконец пришло мрачное удовлетворение, после чего та же судьба постигла и правую руку. Она закрыла глаза. Вместо вытекающей с багряной субстанцией души приходило леденящее душу спокойствие. Ей не из-за чего было чувствовать вину. Она все сделала правильно. Вместе с опускающимися руками на рубашку упала капля крови, поставив точку в романе. Романе, написанном кровью души.