Кэрил: сборник мини

Он изменился. Дэрил Диксон не простил смерти брата. Никому. Ни Губернатору. Ни друзьям. Ни себе. Он отдалялся, и его не трогали, понимая, что он должен справиться со своим горем. Привыкнуть к своей потере. Словно к такому можно было привыкнуть. Словно с таким можно было смириться. Он молча выслушивал слова соболезнования. Их никому не нужной поддержки. Идиотские слова о том, что Мэрл умер ради жизни. Их жизни! Стоила ли она того? Может быть, это и было самым страшным? Признавать. Что да. Их жизнь стоила этой жертвы. Смерти брата. Дэрил не мог забыть его. Не мог прекратить вспоминать. Понимать. С каждым днем все лучше. Проще. Сильней. Он научился смеяться. Зло и с издевкой. Он научился говорить то, что думает. Прежде чем решить, стоит ли озвучивать первую пришедшую в голову мысль. Но его насмешки были не такими, как у Мэрла. Злыми. Жестокими. Безжалостными. Тому было все равно. А этому — нет. Такая маленькая разница, способная ранить кого угодно. Включая самого Дэрила. А может быть, его больше всех? Несколько недель и Дэрил добился желаемого. Все и каждый обходили его стороной. Больше не приходили поддержать и отвлечь. Вздрагивали при его появлении. Вжимали головы в плечи. Отводили все еще полные сочувствия взгляды. Покидали помещение и оставляли его в покое. О котором он так мечтал. Который так ненавидел. Только два человека не сдавались, день за днем стараясь достучаться до него. Только Рик и Кэрол приходили изо дня в день, пытаясь поговорить. Объяснить. Выслушать. Понять. Однажды ушли и они. Просто исчезли. Перестали появляться в его камере. Граймс не долго тосковал, найдя себе нового помощника в лице Тайриса и только уточняя иногда у Дэрила, когда он планирует вернуться с очередной охоты. Вежливый шериф, не обращающий внимания на насмешки и злые слова. Кэрол просто пропала. Медленно и незаметно. Ей получалось не попадаться Дэрилу на глаза, передвигаясь по коридорам едва заметной тенью, пропадая из поля зрения в одно мгновение. Как он того и хотел. Хотел ли? Или это раздражало еще больше? Новая охота, на которой он пробыл почти неделю. Даже не вспоминая о них. Помня о них ежесекундно. Огромная связка окровавленных белок, брошенная прямо на стол перед Бет, кормящей младенца и тут же невольно скривившейся при виде мертвой добычи. Тревожный взгляд Кэрол, привычно прятавшейся за своими огромными кастрюлями. И новая насмешка Дэрила. Он их кормит свежим мясом, черт побери. Он, рискуя собой, носится по лесу в поисках хоть чего-то съедобного, чтобы эта толпа несколько раз нормально поужинала. А в ответ — сморщенный нос этой белоручки? — Че кривишься? Выглядит хреново? Или кто из Граймсов обрюхатить успел? И кто этот счастливчик? Ставлю на пацана! Полные слез глаза девочки, вздрогнувшей, словно от удара, и торопливо подскочившей с места. Только дверь хлопнула. Скупой смешок и зло скривленные губы. Тоже, цаца нашлась. Светло-голубые, полные слез, глаза Кэрол совсем рядом. Неожиданно близко. Дрожит. Снова заведет свою волынку о том, что так нельзя? Что они все его понимают и хотят помочь? Что они ему гребаная семья? — Че? Мне твоя очередная проповедь нахрен не нужна. Вали, вон, за кашей своей следи. Подгорит, не переживешь же! Приподнятые в насмешке брови. Взгляд сверху. Ожидающий, что она опустит глаза. Что покорно отвернется. Что безмолвно уйдет. Ведь по-другому просто не бывает. Все еще полные слез глаза. Тонкая рука, вдруг касающаяся его щеки. Не нежным поглаживанием. Не ласковым прикосновением. Не утешающей лаской. Ударом. Невозможным. Оглушающим. Неожиданным. Отрезвляющим. Нет. Ярко-голубые испуганные глаза. Округленные в удивлении губы. Кажется, Кэрол впервые подняла руку на кого-то. Кажется, впервые ударила она. А не ее. И кажется, ей это не понравилось. Застывшая на месте. Готовая к ответу. Может быть, понимающая, что именно этот ответ ей и нужен? Чтобы, наконец, избавиться от наваждения. Чтобы забыть. Вычеркнуть. Не думать. Приподнятый вверх подбородок и бледно-голубой взгляд. Ненавидящий? Растерянный. Неверяще прикасающиеся к собственной щеке пальцы. Искривившиеся губы. Медленно подымающаяся рука. Не для того, чтобы толкнуть. Не перехватить запястье. Не ответить пощечиной. Не ударом на удар. Медленно опускающаяся на талию ладонь. И неуверенный шаг вперед. Понимание, что она нужна, как земля под ногами. Как вода. Как воздух. Только эти полные изумления недоверчивые глаза. Только эти снова приоткрывшиеся в удивлении губы. Только эти ласковые руки, осторожно подымающиеся к его лицу, виновато проводящие по покрасневшей коже. Не отстранилась. Не оттолкнула. Только задохнулась, ощутив касание его губ к ее шее. Прильнула крепче, обхватывая руками спину. Скользя губами по коже. Не смея закрыть глаз. Боясь, что это окажется лишь сном. Забылось все. То, что было. То, что есть. Главное ведь — то, что будет. Два отчаянных взгляда. Зависимость. Только горящие губы. Только жадные руки. И внезапно распахнувшаяся дверь на кухню. Бет привела подкрепление в помощь подруге, оставшейся наедине с Дэрилом. Изумленные взгляды и ошарашенное молчание. Тяжелая рука, не позволяющая Кэрол отойти, отдалиться. Маленькая ладонь, сжимающая его пальцы в молчаливой поддержке. Растерянный взгляд исподлобья. И встречный — испытующий. Рик делает шаг вперед и протягивает руку. — С возвращением.