Кэрил: сборник мини

Проворочавшись на матрасе без сна, Дэрил еще затемно вышел из палатки, понятия не имея, зачем. Что ему делать? Отправиться на охоту? Слоняться весь день по территории фермы? Чем заняться теперь? После того, как вчера оказалось, что девчонка все это время, которое он пробегал по лесу в ее поисках, была рядом. В этом чертовом, набитом ходячими всех мастей, амбаре. И все словно с ума посходили. Свалил куда-то хозяин фермы, уехал Граймс, за ним ринулась его сумасшедшая женушка, и в этом, конечно же, виноватым оказался почему-то он, Дэрил Диксон. Хотя чему удивляться? Кэрол, наверное, не только в этом, а вообще во всех вселенских грехах его винит. Лишь бы не себя. Не ту, которая не присмотрела за дочкой, не удержала ее, не верила в то, что она жива, не пришла даже на похороны. И теперь не знала, что ей делать с самой собой. Точно так же, как и он сам. Ноги сами привели к водоему. К кустам розы Чероки, от которых теперь мало что осталось: сломанные ветки, втоптанные в землю цветы. И даже гадать не нужно было, чтобы понять, что тут случилось. И лучше было не гадать о том, зачем он сам сюда пришел. Чтобы сделать то же самое? Или чтобы взять один цветок и отнести его на могилу маленькой девочки, к которой даже мать так и не пришла? Зло сплюнув, Дэрил резко развернулся, все так же не зная, куда идти. И все так же ожидаемо-неожиданно оказываясь на импровизированном кладбище. Там, где вчера были похоронены обитатели амбара. Там, где сейчас прямо на земле на коленях стояла тонкая фигурка, закутанная в серую вязаную кофту. Казалось, ее сломит любой, даже самый легкий, порыв ветерка. Дэрил помешкал мгновение, борясь с желанием уйти, и поддался другому, непонятному ему самому, желанию: подойти ближе. Тому желанию, которое толкнуло его прийти вчера в фургон, выказывая свою безмолвную поддержку женщине, чью девочку он так долго искал. Чью девочку он так и не смог найти. Казалось, что она даже не слышала его шагов. Не видела его фигуры, замершей в нескольких шагах от нее. Не видела или не хотела видеть после того, что он наговорил ей ночью. После того, как он ее едва не ударил в своей бессильной ярости на самого себя, такого беспомощного, на нее, такую непонятную, на жизнь, как всегда, чертовски несправедливую. — Наверное, там ей даже лучше, — не поднимая взгляда, произнесла Кэрол и, не услышав ответа, дрогнувшим голосом робко спросила: — Правда ведь? — Определенно лучше, — хрипло, едва разбирая сам свои слова, кивнул Дэрил. И плевать, что он не очень-то верил во все эти сказки о жизни на облаке после смерти. Даже там, в этой темной холодной могиле, наверное, теперь гораздо лучше, чем тут, в мире, полном постоянно воняющей гнили, так и норовящей полакомиться последними выжившими. — Спасибо, — совсем уж тихо прошептала Кэрол и, наконец, подняла на Дэрила заплаканные глаза. Протянула вдруг руку, прося о помощи. Как будто сама она встать не могла. А может быть, и правда не могла? Дэрил нерешительно подал ладонь, чувствуя, как мокрые от слез пальцы хватаются за нее, словно за последнюю соломинку. Она встала сама. Ей не нужна была помощь. А вот рука его зачем-то была нужна. И Дэрил бы никогда и никому не сказал, что ему тоже почему-то была нужна ее рука, вдруг крепко сжавшая его ладонь. Такая мелочь, секундное пожатие, тепло ее кожи — почему-то придавали сил. Сил жить дальше. Как-нибудь. Зачем-нибудь.