Mors et vita.

Ты словно оригами: точный и прекрасный, Лишь проведя по линиям боков, Прольётся кровь, испачкав белую бумагу, Изящное оружие ушедших в мрак богов. Но поднеси лишь маленькую спичку, Искру любви или забытых чувств тепло, Ты воспылаешь — ярко, безнадежно, И не спасти ту остроту веков. Куда ж ты лезешь, милый бакалавр? Нет места среди солнца чуду твоему. Ты тянешь бледны руки в само пекло язвы И хладнокровность ты развеял на ветру. Ты видишь боль и болью наполняешь Себя, избавя бедных от нее, Но позабыл, что нет резервов в теле И сердца нет, но воссоздал ты вновь его. Я лишь пытался уберечь как можно дольше Тебя от степи, от жадной че́рную травы. Здесь все пылает, пылаешь ты, травинка: Несчастная, потухшая в крови. И ты уже лишь просто пыль, надежда, Что скоро все закончится и всё, И прах твой разлетится в бесконечность, И груз задавит тело под собой. Не спас я чудо, и сам раздул то пламя, Не перекрыл тот воздух, но дал тебе его, А там уже, как иронично и несчастно, Законы физики доделали своё. Я так любил тебя, что не заметил, Как таешь ты от язвы и твири. Ты отдал всё, прося взамен покоя. Покой настал, не стало и тебя. Прости.