Я не принадлежу

      На небольшой автобусной станции было многолюдно — пассажиры, прячущиеся от палящих лучей под навесами, сновали по перрону, судорожно проверяя свои документы.       Неподалеку от здания придорожного кафе, откинувшись на спинку лавочки, сидел Маркус с надвинутой на глаза широкополой соломенной шляпой и лениво листал журнал. Заголовки статей соревновались в своем стремлении перекричать друг друга: «ГЕНДИРЕКТОР «КИБЕРЛАЙФ» ПРОДОЛЖАЕТ ОТКРЫВАТЬ ПРАВДУ. «КИБЕР»-ГЕЙТ В САМОМ РАЗГАРЕ!», «НАСЛЕДНИКИ КАМСКИ: КОМУ ДОСТАНУТСЯ МИЛЛИАРДЫ ПОСЛЕ ГРОМКОГО САМОУБИЙСТВА?», «ЗАПРЕТ НА ПРОИЗВОДСТВО НОВЫХ АНДРОИДОВ СОХРАНИТСЯ ДО СЛЕДУЮЩЕГО ГОДА», «ПОЖАР В НОЧНОМ КЛУБЕ ДЕТРОЙТА — КТО ПОНЕСЕТ НАКАЗАНИЕ?».       — Ничего нового, — резюмировал он, отложив планшет в сторону, и потуже затянул лямку лежащего рядом рюкзака.       Опершийся на металлическую колонну Коннор молча кивнул ему в ответ.       — Как думаешь: тяжело им будет в Департаменте без тебя? — Маркус приподнял шляпу и бросил на него любопытствующий взгляд.       — Я думаю, они были счастливы наконец-то от меня избавиться.       — Что, и Хэнк?       Тот смутился:       — Хэнк... Не знаю. Я так и не смог стать для него близким другом. Надеюсь, с ним все будет в порядке...       Гул подъезжающего автобуса заглушил их разговор и смешался с шумом беспокойной толпы на перроне, в которой Коннор обнаружил нескольких девиантов, послушно выстраивающихся в очередь вместе с остальными людьми. «Уважаемые пассажиры!..» — монотонно забубнил громкоговоритель.       Маркус поднялся с лавочки и хлопнул приятеля по спине:       — Поспеши, если не хочешь, чтобы мы опоздали!       — К чему торопиться? Времени достаточно.       — Это вопиющий непрофессионализм, детектив Купер.       — Кажется, ты забыл, что я ненавижу это имя?       — Прости. Претензии по поводу моего длинного языка можешь направить Камски. Если, конечно, он остался в живых.       — Хотелось бы думать...       — Что?       — Что? Нет. Ничего, — Коннор замотал головой и изобразил самое равнодушное лицо, на которое был способен.       — Почему ты не выстрелил в него тогда? Он ведь мог инсценировать свое самоубийство и сбежать!       — Я так решил. Я посчитал, что не имею права...       — Глупо с твоей стороны, — Маркус нахмурил брови. — Раз уж собрался идти до конца, нужно было...       — Пойдем. Нас ждет автобус, — оборвал его бывший детектив, закидывая рюкзак за плечи.       Очередь продолжала выстраиваться. Водитель автобуса лениво полировал лобовое стекло, по которому плясали блики жаркого полуденного солнца.       Дорога в новую жизнь обещала быть наполненной событиями.