Зеленоглазое чудо

Бесишь. Мы стоим на крыше какого-то здания. Ты собираешься рвануть за Когтем. Ты доказываешь, что это все было ради того, чтобы подобраться к тебе. Ну конечно. Я ведь не могу вызвать интерес, да? Все из-за великого Бэтмена. Бесишь. Первым наношу удар я. Ты вынужден отвечать. Стараешься уклоняться. Даже когда в ответ бьешь — и то в пол силы! Бесишь. Ты такой правильный, всегда читаешь мораль и никогда не отступаешь от своих принципов. Бесишь. Ты такой непобедимый. Я сам видел, как преступники дрожат, услышав твое имя. Они сразу же пытаются договориться, хотя и понимают: бесполезно. Бесишь.  Ты такой идеальный. Всегда первый во всем. Не к чему придраться. Как же ты все-таки бесишь! Руки, скованные наручниками, отзываются глухой болью, но я быстро освобождаюсь от стальных браслетов. Прыгаю вниз, прямо на тебя. Мы летим куда-то вниз. Звук бьющегося стекла. Даже теперь ты подставил спину! Ты прикрыл меня собой и принял на себя все: и стекло, и ветки, и статую! Я невредим. Ты лежишь рядом. Я точно слышал: что-то в твоем теле хрустнуло. Бесишь! Внутри клокочет злость и ярость. Почему?! Зачем?! Я прямо над тобой. В моих руках острый обломанный сук. И даже сейчас ты открываешь мне свое горло! Бесишь, бесишь, бесишь! Почему?! Почему? Потому что ты мой отец. Ты идеален во всем, ты лучше всех! Преуспевающий бизнесмен, непобедимый герой, лучший отец… Да ты просто без недостатков. Ты мой отец. А я не такой, как ты. Я… Я сын, недостойный своего отца. Из груди вырывается крик, сук входит глубоко в землю в нескольких сантиметрах от твоего лица. Я встаю и отхожу на пару шагов, но ноги не выдерживают и подламываются. — Бесишь. Ты идеален. Я не достоин быть твоим сыном. Нет, не так. Я другой. Я совсем другой. Не подходящий. Не вписывающийся. Лишний. Слышится твое сдавленное болезненное шипение, и на мое плечо опускается тяжелая рука: — Дэмиен, ты мой сын. И остаешься им, несмотря ни на что. Ты достоин им быть. И я не позволю никому причинить тебе вред. Я прикрываю глаза и немного растерянно улыбаюсь: — И ты сейчас это говоришь наемному убийце? — Нет. Своему сыну. Что мне делать? Куда мне идти? Кому верить? Кто не обманет? — Я… Я запутался, — еле слышно выговариваю сухими губами. Меня осторожно привлекают к себе, проводя рукой по спутавшимся волосам. — Ничего. Я тебе помогу. Спасибо, отец.