Осень
Осень. Тихая поздняя осень.
Давно улетели все птицы из сада,
Немного печален дым сожженных сосен,
Но эта печаль не о них.
Я кутаюсь в толстый вязанный свитер,
который когда-то был отдан тобою,
Вдыхаю твой запах,
Навеки застывший,
в петельках нитей...
А знаешь, сейчас,
Да, сейчас, в день осенний,
Я вдруг поняла,
Что встретились мы тогда не случайно,
Не зря мы сгорали тогда от любви и тоски,
Не зная, что любим взаимно.
Когда-нибудь, лет через десять,
А может быть двадцать, и тридцать, и сорок,
Мы встретимся, мы обязательно встретимся, и...
Наверно, тогда мы поймём для чего же
Мы встретились раньше.
А может и нет.
Приняв во условие наш эгоизм,
Вполне адекватно ты спросишь:
«Как жизнь?»
И я, не замедлясь, отвечу:
«Прекрасно»
И мы разойдёмся, опять не поняв, зачем же мы жили.
Осень. Опять жестокая осень.
Та самая осень, когда облетела листва,
Задев затаённые, зарытые в недра души
Те самые чувства, которых
Мы понять не смогли.
