Как я влюбился в парня.

Держи себя в руках, прочь страх: он враг. Напряг этот ни к чему, подними флаг...

POV Дениса. ─ Дени-и-ис, ты меня слышишь? – пощёлкал пальцами прямо у меня перед носом Артём. Он хороший специалист, как я понял, но всё равно у меня чувство какого-то напряжения, когда мы находимся вдвоём в одном помещении. Только он и я, и никого другого. Он такой добрый и внимательный. Вот и сейчас: сидим в его кабинете, пьём чай и разговариваем на какие-то отстранённые темы. Он не сказал мне своё отчество, так как говорит, что когда его называют по имени и отчеству, то он чувствует себя стариком. Забавный он, даже слишком. Пока он выходил по каким-то делам, я разговаривал с его пациентами, а также с коллегами. Они говорят о нём только хорошее, а у меня какое-то чувство страха. Я боюсь раскрыться, что ли... Правильно, кому хочется общаться с человеком, который болеет ДЦП? Я ему до сих пор не признался, у меня просто сразу же возникает животный страх, как только мы начинаем подходить к причине того, что я хожу с тростью. Хотя иногда мне кажется, что он уже обо всём догадался. ─ Да, я тебя слышу. Говори. Просто, задумался я. Извини, ─ криво улыбнувшись, произнёс я и сделал глоток уже остывшего крепко заваренного чёрного чая, всем своим видом показывая, что мне очень интересно. Мне и правда интересно, но местами бывает скучно, да и мне уже идти пора. Помутнение, вроде как, прошло, а потому я смело могу идти домой. Не хочу, чтобы мама узнала об этом. Так не хочется её снова расстраивать, да ещё и после двойной смены. ─ Знаешь, ─ начал Артём, о чём-то задумавшись, ─ давай-ка я тебя провожу до дома, а то вижу, что тебе уже скучно, да и ты часто смотришь на руки, на которых даже нет часов, что говорит только об одном: тебе уже пора. В глубине души я был очень признателен этому хорошему человеку за то, что он понимает меня и не обижается. Но снаружи я только неуверенно кивнул головой и встал с кожаного стула, накидывая поверх своей любимой серой майки чёрную ветровку. Артём вышел из кабинета и через пару минут стоял передо мной уже полностью одетый и готовый к выходу. А я временами ловил на себе его чуть удивлённый взгляд. Да, как я его понимаю. У нас зима, а я в майке, ветровке и кедах. Красавчик, ничего не скажешь. Но я только пожал плечами и поковылял на выход сразу же за Артёмом. Мы с ним всё шли и болтали о всякой ерунде. Временами он смеялся; настолько жизнерадостный и заразительный был у него смех. Я такого никогда не слышал. Он словно ласкал слух и успокаивал. У Артёма такие красивые светло-серые глаза, будто зимнее небо. Они завораживают и притягивают. Появляется такое странное ощущение, которого у меня никогда не было. Бред. Это просто мужская дружба, настоящая и крепкая, о которой я никогда не подозревал. Все мои друзья – вымысел. Моя больная фантазия. Мы быстро дошли до моего дома, и я решил пригласить Артёма к себе домой. Всё-таки мне совершенно не хотелось с ним расставаться, хоть я и понимал, что обед у него не бесконечен; а жаль. Артём медленно прошёл в гостиную, по пути снимая свой пуховик и оглядываясь по сторонам. Я его понимаю, всё-таки первый раз в чужом доме. ─ Чай, кофе? – предложил я по всем правилам приличия. Но Артём только отрицательно мотнул головой и продолжил разглядывать фотографии, которые висели в гостиной прямо в ряд и на всю стенку. Мать любила, когда фото висели на виду и она всегда могла посмотреть на них и вспомнить те прекрасные моменты, которые и были запечатлены на фотографиях. А я не любил фотографироваться с самого детства. Возможно, потому, что плохо выходил на фото, а возможно – просто не видел смысла. Зачем они? Хороших моментов в моей жизни особо и не было, а запоминать плохие я не хотел. ─ Это ты? – ворвался в моё сознание приятный голос Артёма, который вопросительно смотрел на меня, а его указательный палец был направлен на фотографию, где мы стояли с матерью возле музея военной техники, когда мне было ещё пять лет. Я на ней был, как и на всех остальных. Совершенно неулыбчивый и со своей неизменной тростью. Я только сухо кивнул, отвечая на вопрос сероглазого. ─ А чего такой хмурый? – улыбнувшись, спросил Артём. ─ Не люблю фоткаться, ─ буркнул я, а потом добавил, потому как предполагал грядущий вопрос: ─ А с палкой я там потому, что у меня ДЦП. И внимательно, даже немного вызывающе, поглядел на сероглазого, ожидая его реакции.