Третий шанс

      Два года. Два года прошло с момента, когда Алек переехал во Францию. Два года назад ему предложили место в консерватории, попутно обязуясь предоставить в конечном итоге место работы. После окончания ему пообещали место преподавателя в этом же учебном заведении, а также возможность выступать. Это было идеальное предложение.       С семьёй Алек, разумеется, связь не терял. В Нью-Йорк он ездить физически не мог из-за катастрофической нехватки времени. Изабель с Джейсом частенько приезжали к нему. И вот сейчас двадцатитрехлетний Александр Лайтвуд сидит в красивом чёрном костюме перед блестящим белым роялем посреди огромного зала, полного слушателей, которые с придыханием ждут начала выступления пианиста.       Сегодня был концерт, который, пожалуй, Алек ждал больше всех остальных. Вечер был посвящён современной музыке на различных музыкальных инструментах.       Тонкие пальцы коснулись клавиш. Алек, как и всегда, вкладывал в исполнение всего себя. Всю душу. Он своими движениями, мимикой передавал всё, что говорилось в первоначальном варианте песни, что хотел сказать он сам. Лайтвуд не мог играть молча, зная наизусть слова песни, которую переделал. Губы беззвучно шевелились:

What about us? What about all the times you said you had the answers? What about us? What about all the broken happy ever afters?

      В такие моменты Алек вспоминал всё то, что оставил в Нью-Йорке. Дом, брата, сестру, любимого человека, которому, со слов Изабель, разбил сердце…

What about us? What about all the plans that ended in disaster? What about love? What about trust? What about us?

      Слишком тяжело. Слишком сложно. Слишком больно каждый день спрашивать себя:       «А правильно ли я сделал, что уехал?»       «А правильно ли я сделал, что оставил их?»       «А правильно ли я сделал, что не боролся за него до последнего?»       «А сделал ли я хоть раз правильный выбор?»       Единственное, что спасало Алека — музыка. Он мог выплеснуть все эмоции в игру, но так, что его криков никто не услышит, и лишь единицы поймут посыл, настроение, с которым играл пианист.       Конец. Поклон. Взрыв аплодисментов. Лайтвуд изо всех сил старался держать лицо, не показывая, что только что внутри него произошла буквально эмоциональный взрыв, буря, ураган.       Закулисье. Гримёрка. Лайтвуд заходит в небольшое помещение, позволяя себе выдохнуть. Он стоит спиной к выходу, рассматривая себя в зеркале. Вдруг дверь скрипнула. В приглушённом свете показался силуэт. Нет. Не может быть. Алек прикрыл глаза. Он сходит с ума? Скорее да, ведь ему кажется совсем знакомый, родной силуэт.       Чьи-то руки опустились на плечи, прошлись по спине и сомкнулись на талии, притягивая спину Лайтвуда к полуголой груди. — Александр, ты меня бросил, — Алек не мог поверить. — Оставил одного, без объяснений. Не хотел выходить на связь. Тебе не стыдно, милый? — мурлычущий голос раздавался прямо около уха Алека. Он молчал. Не мог собрать себя в кучу и, хотя бы, удостовериться, что это не сон. — Что пелось в той песне, музыку к которой ты сегодня играл? «Что насчёт доверия?»; «Что насчёт любви?», — Бейн обошёл пианиста, очутившись прямо перед его лицом. Танцор стал медленно прижимать Алека к стене. — Ну, так что насчёт любви, Александр? — эти слова Магнус выдохнул прямо в губы Лайтвуда, прежде чем накрыть их своими в несдержанном, ненасытном поцелуе.       Слишком долго ждал. Они оба ждали. Бейн начал медленно расстёгивать рубашку Лайтвуда, в то время как тот не мог сконцентрироваться на чём-то одном. Ему нужен был весь Магнус. Целиком. До последней капли. — Поехали ко мне? — Алек отстранился. — Что, так сразу? — Бейн попытался сделать оскорблённое выражение лица, но огонёк, пляшущий в его хитрых глазах, выдавал его. — Мне кажется, ты не против. — Ох, дорогой, тебе не кажется, — Магнус улыбнулся и повлёк Лайтвуда к выходу. Дорога была мучительно долгой. Бесконечной. Пока они ехали, единственное о чём думал Магнус, что не ошибся с выбором. Судьба дала ему два шанса. Один в восьмом классе, другой — два года назад. А третий шанс Магнус сделал себе сам. За счастье надо бороться. И он боролся. И он получил.       Зайдя в квартиру Лайтвуда, хозяин вдруг обернулся. — Обещай, что не оставишь. По лицу Магнуса расползлась нежная довольная улыбка. Он медленно подошёл к парню и, не отрывая глаз, прошептал: — Обещаю, дорогой.