***
Галадриэль Ивановна никому не признавалась, что сидит на фикбуке и пишет фанфики по Гарри Поттеру. Об этом её увлечении не знали ни муж, ни дети, ни внуки. Прежде чем залезть в свой аккаунт, Галадриэль Ивановна старалась всех чем-нибудь озаботить, чтобы они не увидели, чем их бабушка, мать и жена занимается в свободное время. Писала она хорошо, но мудрёно, здоровенными абзацами и огромными главами, каждая страниц по сто, поэтому её фикло нихрена не читали. Единственной отрадой Галадриэль Ивановны были фесты. К ним она готовилась заранее и даже завела специальную тетрадочку, куда выписывала расписание будущих фестов. Открывая эту тетрадочку, она каждый раз краснела и оглядывалась. В тот роковой понедельник Галадриэль Ивановна освободилась только к восьми часам вечера и узнала обо всём последней. Загрузив своих родных по уши, она открыла на кухне ноут и под треск жарящихся котлет с замиранием сердца зашла на фикбук, собираясь отправить на фест свою самую длинную работу. То, что она увидела, повергло её на пол. Фестов больше не было! Вместо них была картинка с грустным котиком и надпись: «Фестов нету. Совсем». Это означало, что больше никто и никогда не прочитает в принудительном порядке первую главу её необъятного творения. Осознав, что её писательская карьера безвременно и предательски оборвалась, Галадриэль Ивановна достала из буфета бутылку каберне, припасённую на следующий Новый год, срезала обёртку мясным ножом, несколькими уверенными движениями вкрутила штопор и резко выдернула пробку. Прибежавшие на этот звук муж, дети и внуки столпились в дверях и молча хлопали глазами, не зная, как реагировать. А Галадриэль Ивановна стояла посреди кухни и медленно пила из горла. Ей было всё равно, что о ней подумает вся семья. Фесты закрыли.***
Гениальный критик, порвавший в клочья не одну сотню йашек, лениво включил комп и постучал пальцами по столу, приговаривая: — Ну-с, что у нас сегодня на обед? Драма, ужасы и фэнтези? Неплохое сочетание. Посмотрим, что мне преподнесёт рандом, — и откинулся на спинку кресла, потирая руки в предвкушении девяти, а то и двенадцати невинных жертв. Критик любил йашек. Он любил их в сыром, жареном и варёном виде, с соусом и без, под пиво или с чашечкой кофе. На каждом фесте он сжирал от трёх до девяти йашек. Костей, как правило, не оставлял. Сожранные йашки пили валерьянку, удаляли отзывы и начинали срачи, возмущаясь: «Как же можно! Я же старалась! И другим же нравится…» Критик бросал в ответ нечто лаконичное и язвительное, после чего переходил к следующей йашке. Ряды йашек стремительно редели. Но сегодня что-то пошло не так. Критик вначале не поверил — подумал, что у него клавиатуру заело. Он тыкал в неё изо всех сил, но фесты не появлялись. И критик понял, что они закончились. Скользнув голодным взглядом по разделу «ждут критики», критик тяжко вздохнул и пошёл к холодильнику. В ближайшее время его организму предстояло перестроиться на обычную пищу.***
По фикбуку бегал пепельно-серый кот и пытался навести порядок. Повсюду лежали огромные стопки отзывов и груды недописанных фанфиков. Кот натыкался на фандомы, стукался о жанры и спотыкался о предупреждения, но не сдавался. Он знал, что если навести порядок, то фесты вернутся. Нужно только как следует постараться!