Смерть лишь игрушка в моих руках.
17 ноября 2018 г. в 06:59
Однажды гуляя по спальным улочкам, нельзя было не заметить, как старые и столь "страшные" дома украшали лишь красоту в этих улицах. Казалось, что попал на кладбище. И даже трудно поверить, что в этих домах мог кто-то жить. Но также они были столь красивы вечером, когда солнце садилось за горизонт и уже кроме как темных подворотен, которые так и манили героя на прогулку по этим жутким местам. Он считал, что красота тоже мертвая может быть. Ведь сами подумайте, что даже в тех же обвисших домах были некоторые преимущества:старые и "изогнутые от какой то досады" фонари лишь украшали своим столь неярким светом крыши домов или разрушенные балконы, которые готовы были вот вот упасть на твою голову и поминай как знали.
Время уже восемь вечера, когда уже все по обычаю ужинали с семьей, но зная, что наша жизнь может быть не полна счастьем, герой бродил в гордом одиночестве по "кладбищу" домов, которые он так любил. Похолодание не столь сильно пугало человека, чем его слабость.
"Смыть с души своей обиды,
Клевету и грязь"
Очередное утро сопроводилось болью в руках, а именно в запястья, герой долго не мог привыкнуть, к тому, что он будет вечно один, и будет просыпаться лишь с этой болью в руках. Эти тонкие алые как цветок мак линии были не что иным как порезы от лезвия, который он всегда носил с собой при любых обстоятельствах.
-Вот уж не думал, что я белая ворона среди чистого серого неба..,-более задумчиво думал про себя он, уже собираясь снова пропасть на долгое время от дома хлопотских.
Примечания:
Чтож, не судите строго, но я пытался.
Ныне же я наверно этим фиком займусь.