Опустошение

«Путь в тысячу ли начинается с первого шага.» — Лао-Цзы

Ночь. Костер тихо потрескивал. Именно отсюда берет начало эта история. История о дружбе и вражде, история о правде, история о людях, пытавшихся изменить то, чего изменить нельзя — свою судьбу.

Перед самим костром сидел молодой человек с бутылкой какого-то напитка и маленькой записной книгой. Его имя — Данила Тимофеев, одет он был в комбинезон, судя по всему, противорадиационный. Он снял с головы капюшон, и в свете костра стали видны его черные волосы и несколько подгоревшая густая борода. Данила наслаждался своим любимым напитком — напитком «ХАХ». Это энергетический напиток производства нового мира, такие обычно лежат в сумке каждого бойца Альянса. Напиток кажется приторным, и после одной банки тянет показать миру остатки твоего ужина, однако Данила усовершенствовал его, добавив ему новые вкусы. Как именно он это сделал — никто не знает, даже Артём, его друг. Писатель убрал в рюкзак ручку с блокнотиком, а напиток полетел в ближайшие кусты. Вернувшись на поваленное бревно и, немного покачнувшись, сталкер прильнул к земле спиной и устремил свой взор на ночное небо. Звезды сегодня светят ярко, будто и не ночь вовсе. — Я могу нести вахту, если ты устал. — раздался знакомый голос из палатки. Это был голос Артёма, в это время усердно обдумывающего план действий. Артём сам по себе был человеком закрытым, но Данила хорошо его знал, оно и понятно — дружили с самого детства. — О, Артём. Ещё не спишь? — не ожидая, что у его друга сна ни в одном глазу, ответил Данила. Он поднялся, поправил комбез и серьезно ответил, — Нет. Сегодня мой черед. Внезапно из брезентового домика вышел молодой человек среднего телосложения, с черными волосами и серо-пепельным взглядом. Противорадиационная маска закреплена на шее, в комбез вшиты кевларовые пластины, а на лице томится грусть и в глазах - явно выраженные признаки бессонницы — таков был видок у Артёма. — Мы вроде ещё не в Зоне, можем прикинуться заблудившимися туристами… — тихо сказал Артём, выходя из палатки. Повернув голову в сторону рюкзака Данилы, из которого торчали письменные принадлежности спросил, — Как процесс? — Пока никак. Мысли в голову не идут… — понурив голову ответил Данила и уставился на пламя, так ярко освещавшее их лагерь,  — А ты чего вышел? — Скучно, — как ни в чем не бывало ответил Артём, подошел к своему снаряжению и достал из чехла гитару. Сравнительно компактная акустическая гитара предстала перед глазами Данилы. Артём владел гитарой виртуозно, но показывать свой талант не хотел, поэтому о его навыке знали только близкие. И сейчас, достав гитару, он начал наигрывать спокойные мелодии, которые действительно успокаивали. — Спасибо. — сказал после игры Данила, опять припадая к земле, — Мне бы так уметь… — Ты всегда так говоришь, как я беру гитару в руки, — ответил Артём, — А теперь — иди спи. Писатель опешил, но пререкаться с Артёмом по поводу вахты не стал: раз дают возможность выспаться, то почему бы и не воспользоваться ею? Хотя, по-дружески, стоило хотя бы сказать фразы из серии «Да нет, что ты…» или «Да брось, комрад, справлюсь, это ТЫ иди спи», но спорить с Артёмом бесполезно: такой уж у него характер. А в этой ситуации и спорить нет смысла, и отступить вполне грамотно. — До завтра, — практически улыбаясь ответил Данила, запрыгивая в палатку. — Угу, — ответил Артём, усаживаясь на место своего друга. Немного подождав до характерного храпа, Артём уставился в сторону торчащей из рюкзака его друга книжки. Хотелось прочитать, о чем же он там пишет, но совесть взяла верх, и Артём отвел глаза от Даниного баула, погрузившись в свои мысли.

***

Я сел напротив пламени, закрывая собой палатку и достал нож. Надо бы его наточить да почистить. Это кованый нож, из одной кузни в Бердянске. Я не раз там закупался — для коллекции и для друзей, и хочу сказать, ножи стоят своих денег. Хороший, качественный металл: не ржавеет и не трескается… Но больше в эту кузню мне дороги нет… Череда болезненных воспоминаний пронеслась перед глазами, к горлу подступил ком отчаяния. До границы всего ничего, но даже здесь пара-тройка отбившихся от стаи псов найдется. А кроме этого ножа у меня и Дани только набор метательных. Хоть я сам не профессионал в этом деле, тренировался я много и способен попасть в дерево на расстоянии двадцати пяти метров. Данила же делает больше ставку на ближний бой, нежели на броски на дистанции. Хм, пожалуй, правильное решение. На этот случай у меня в рюкзаке лежит эксклюзив. Я достал из рюкзака небольшой меч, слегка изогнутый в сторону атакуемого. Друзья купили его мне незадолго до войны. Друзья… Ком подошел к горлу во второй раз, и я запретил себе думать о прошлом, по крайней мере, на сегодня. Убрав меч обратно в баул, я достал карту местности. До ближайшего лагеря, где есть минимум человек пять, ещё примерно полтора километра. Там же, я думаю, найдем наставника. Матерый сталкер за пару рублей расскажет несколько советов, а опытный - за ноль-пять пивка. Хм… Нет, лучше все же спрошу у матерых, чтобы наверняка. Кстати, по поводу снаряжения… Двумя ножами для похода и комплектом метательных защитить себя от смертельной угрозы можно, но очень сложно… Нужен огнестрел. Добыть здесь ПМ, скажем не проблема, но… Кто нас будет учить стрелять?.. Ладно. Всё вопросы решим там же. Я поднял голову вверх. — Как красиво… — прошептал Я. В небе, подхваченные восточными ветрами, кружили листья. Осень активно вытесняла лето как из календаря, так и из реальности. Несмотря на аномальные воздействия, все погодные явления здесь прекрасны. Хотя, кто знает. Листва может содержать химикаты и, наверное, малую дозу радиации… Чернобыль, чтоб его.

***

Утро было невыносимо тяжелым. Дане казалось, что это пси-воздействие аномалий, я же настаивал на том, что во всём виноват дискомфорт сна на траве, хоть и в спальнике. В любом случае — мы привыкнем. Мы шли. Довольно долго шли. Наконец, впереди показалась фигура человека. — Так, стой. Говорить буду я, — сказал я своему другу, жестом останавливая движение. — Понял. — незамедлительно ответил Данила. Его рука потянулась к набору метательных ножей на груди. Правильная реакция, ведь Зона такая штука — тут либо ты, либо тебя. На подходе я заметил несколько странное бормотание. Не похоже на типичные разговоры: как-то обрывисто и… бессвязно, что ли… Одним словом — нестандартно. Может, сталкеры не выспались? Я подал Дане знак, а сам тоже приготовил нож. Убить человека… От одной мысли начинает кружиться голова. В голове ярко вспыхнули картины окровавленных тел. От этих видений задрожали руки. Черт, как же не вовремя! Так-с, нужно успокоиться. Это могут быть люди, да, но их речь, несвязанные разговоры, это странное бормотание… Возможно, это так называемые зомбированные, то есть, по факту ходячие трупы. Хм. Если они здесь, значит рядом и хозяин этой стаи… Может, обойти? А если заметят? Что делать? Ближайший лагерь находится в паре сотне метрах от нас, но добраться до него нереально — тут такая беда. А у нас ни оружия, ни брони — ничего. Может ну его и вернуться? Нет. Обратного пути нет. Ждать нет смысла, за нами выслали поисковую группу Альянса… — Дань, у нас проблемы. — сказал я своему другу, покручивая кованый нож. — Что случилось? — удивленно спросил мой товарищ, опуская руки. — Впереди тот самый лагерь. И в этот лагерь искателей приключений, похоже, решил наведаться контролер. У нас проблемы, друг мой, — заключил Я. На моём лице проскользнула легкая неуверенность, но я быстро взял себя в руки. — Черт. Что делаем? — спросил Даня, несколько понурив голову. — До следующего лагеря километров десять, но там уже начинается Зона, и неизвестно, что там может быть. — предположил я. На лице моего друга на мгновение появилась грусть, но она тут же отступила, и его лицо осветилось улыбкой. — Тём, а помнишь, нам про Набат рассказывали? Ну, ещё до Зоны, бывшие сталкеры. Мол, клан такой есть, и недалеко от Периметра их база. Может, они где-то здесь? — Набат… Думаешь они ещё живы? — многозначно спросил я, — Клан самых первых сталкеров, по сути самый первый клан в Зоне, в принципе… От них даже мокрого места не осталось — вроде как в один день убили весь клан, но кто это сделал и зачем — неизвестно. Помню эту историю… Я бы даже сказал, легенду. — Давай проверим. Они должны были сохранять нейтралитет к новичкам. — настаивал на своём Данила. — Пойдем. Только… Куда?.. — Черт. Проблема… Я думал ты знаешь… — Гениально, Шерлок. — съязвил Я.

***

Мы решили выжидать. Мои опасения подтвердились: странная походка, глаза в разные стороны, оружие дулом вниз. От этих гуманоидов нельзя ожидать чего-то адекватного… И этим они опасны. Попытка подкрасться сзади может оказаться последней. Мозг-то может и перестал работать, но старые рефлексы бывалых сталкеров сработают как часы. Нет. Слишком рискованно. Я стратег, а не боец. А Данилу подвергать опасности я не имею права… Внезапно, выстрел. Ещё один. Одиночное… Пистолет? Нас заметили? Я обернулся, но на нас даже не смотрели. Их стволы были обращены в кого-то другого. Упал один. Второй. За ним третий… Кто это, черт подери? Выяснять опасно, это может быть «грешник», — так называют здешних мародеров. наконец, я увидел стреляющего. Хм, знакомая фигура. Марка пистолета… Five Seven, кажется… Одежда похожа на военную, за плечом автомат, «Калаш», похоже… Где я мог его видеть?.. — Даня, я выйду, жди зде… — попытался предупредить своего друга я, выходя из укрытия, но вдруг раздался выстрел. Острой болью мне отняло ногу, я упал наземь. Попали в колено, возможно чуть выше. Не смертельно, если вовремя… — Арте-е-ем! — лишь был последний крик, который услышал перед тем как потерять сознание… Как не вовремя…