Если бы всю мою жизнь можно было описать одним событием, я бы вечно ехал в магазин за вином где-то на юге Италии.

      Всю свою молодость он был влюблен.Искренне влюблен в разных людей — он, наверное, уже и не вспомнит первую, а она не вспомнит его.       Он возил свою новую пассию в поле, смотреть на небо и друг на друга, и она даже любила поле, и небо ей тоже нравилось, и ей очень нравился он, но все почему-то быстро заканчивалось. Может быть, потому, что тогда он зарабатывал на жизнь продажей арбузов, и арбузы ему нравились больше, чем она.       У нее были разные волосы, разная кожа, и пахла она очень по-разному. Она носила то платья, то только джинсы, то шорты в полосочку; ей нравились ромашки, подсолнухи, розы, а еще она совсем не любила цветы.       А он…       любил ее?       Нет, он любил — просто. Все сразу. Солнце любил и выращивать овощи. И она тоже просто любила, в этом они сходились всегда: вместе верили, что до смерти будут счастливы, вдвоем, как говорится, в горе и в радости; что все будет хорошо и умрут они в один день.       Когда-то он в последний раз поцеловал ее в щеку, и все почему-то закончилось. Ничего особенного не произошло, просто она больше не возвращалась, а он не искал.       Он все еще любит солнце и выращивать овощи. Играть на гитаре еще любит и арбузы резать. И все у него хорошо, просто прекрасно. У нее? Он хочет думать, что тоже. У каждой из них.