***
Чёрт! Санса садится в кровати, тяжело дыша. По телу пробегает дрожь и ей приходится укутаться в одеяло, чтобы хоть как-нибудь согреться. Чёрт…. Снова этот сон. В который раз. Настолько яркий. Настолько правдоподобный. Она выпутывает из одеяла одну руку, вытирая слёзы. Слишком правдоподобный. Санса со стоном откидывается на подушку. Полгода. Уже полгода один и тот же сон. Он появляется внезапно. Без предупреждения. Хотя нет, в вечера, когда она собирается спать, её грудь словно бы что-то сдавливает. Ей становится тяжелее дышать. Охватывает паника. Она даже боится засыпать в темноте. Ставит телевизор на сон и накрывается с головой одеялом. Отсчитывает удары сердца. А затем проваливается в кромешную тьму, сменяющуюся одной и той же картинкой. Как и в этот раз. Санса переворачивается на другой бок. Подложив под голову руку, она смотрит в окно на мерцающие огни Сан-Франциско. Красиво. Только в Сиэтле всё же красивее. Всё лучше. Более яркая луна. Более холодные ночи. Более строгие, аскетичные дома. И более тёплые воспоминания. Более…. Какое хорошее слово. Оно идеально подходит к описанию её жизни. А ещё её любимая фраза «более-менее», вызывающая у её родителей приступ раздражения. Как у неё дела? Более-менее. А какая погода в Сан-Франциско? Более-менее. Как продвигаются дела у компании? Более-менее. И только на один единственный вопрос с предложением приехать и погостить к ним она всегда резко отвечает «нет». И только лишь два человека знают, какой ураган бушует внутри неё. Только лишь Матео и периодически заскакивающая к ней Маг знают, что каждый вечер на неё огромными волнами накатывают воспоминания, лишающие её способности не то что мыслить, а элементарно передвигаться по квартире. Впервые это заметила Маг. Приехав к ней через месяц после её переезда, она буквально с силой затолкала её в спальню и заставила ей всё рассказать. И Санса вывалила на неё всё то, что произошло с ней. В ту ночь они не спали. И днём она не пошла на работу. Она начала с самого начала. Нащупывая в памяти крупицы воспоминаний и выуживая их наружу, она начала рассказывать подруге о столкновении с Петиром и о том, что за всем этим последовало. Тогда они выпили на двоих три бутылки дорогого шампанского из кофейных чашек. По правде говоря, она просто не замечала, как много она пьёт. Ей просто приходилось делать маленькие глотки, чтобы промочить пересохшее горло. А ещё она пила в тот момент, когда Маг перебивала её, уточняя какой-либо момент. Или просто приговаривая «мать твою». Да, в тот вечер подруга сказала «мать твою» — сто один раз, «бля» — раз тридцать, а «не может быть» — десять. И только одно она от неё скрыла. Не рассказала ей о том, что произошло с ней после аварии. Да… она утаила от Маг, что была беременна. Или просто не захотела вспоминать об этом. Ведь, по сути, всё это время она только и делала вид, что этого не было. Ей так было легче. И она и сама начинала в это верить. Только иногда боль появлялась так резко, что ей становилось труднее дышать. Тот доктор сказал ей, что её шансы пятьдесят на пятьдесят. Она готова с ним поспорить. Её шансы куда меньше. Они просто стремятся к нулю. — О, господи…. — бормочет она. Санса бросает взгляд электронные часы, стоящие на прикроватной тумбочке. Пять утра. Суббота. Она не уснёт. Всё равно она не уснёт. Ещё один бестолковый день. Такой же, как и все остальные. День сурка. Как у героя того фильма, который часто крутят на Рождество и который так нравится её отцу. Да, она снова забыла ему перезвонить. В очередной раз. Что ж, у неё ещё есть время исправиться. Санса нащупывает под подушкой мобильный телефон. Ткнув пальцем в экран, она нажимает на иконку избранных контактов. Сердце делает очередной кульбит, когда взгляд падает на короткое «П» с точкой. Петир. Этот эксперимент не принёс результатов. Статья психолога, выпущенная в ультрамодном журнале, призывающая отпускать постепенно не помогла. Совет избавляться от номера человека в своём телефоне, удаляя по одной букве не подействовал. Она просто не смогла. Не смогла стереть последнюю букву. Маг сказала, что она просто чокнутая. А она не стала ей возражать. Ведь глупо удалять номер, когда по выходным она проводит целые вечера, читая последние репортажи о нём. После того, как Петир вышел из тени, о нём только и говорят. После её отъезда ещё несколько раз выходили газеты с предположениями, что их тайный роман с Петиром подошёл к концу, и именно поэтому она была вынуждена уехать. И в каком-то смысле это была правда. Правда, которую никто не воспринял серьёзно и, в конце концов, все сошлись на том, что их история была выдумана для привлечения внимания. О них перестали говорить, как о паре. О них перестали говорить, как о возможных партнёрах. Их просто разделили. А что до неё, так после того, как она вернулась в Сан-Франциско, местные газеты Сиэтла стали забыть о ней, лишь один раз выпустив громкую статью с красивым заголовком: «Преемница Мартелла закрывает офис компании в Сиэтле». Преемница Мартелла. Ни Санса Старк, ни новый директор компании, а именно преемница. Резкое, быстрое, пренебрежительное. Странно, что отношение к ней настолько изменилось. Если раньше, её обсуждали как самостоятельную сильную единицу, то теперь ссылались на непонятные связи с погибшим Мартеллом, благодаря которым ей удалось заполучить компанию. Над ней чуть ли не в открытую насмехались. Старые клиенты всё реже обращались за помощью, а новые обращались к ней с многозначительными намёками и очень сильно удивлялись, когда она прерывала их язвительные предложения, бросая короткое «вам следует обратиться к кому-нибудь ещё». И они обращались. Они шли к Петиру. Она читала о многомиллиардных сделках. О выигранных тендерах. Об офисах, открытых в новых штатах и на территории Европы. К его и без того круглому счёту прибавилось ещё несколько нулей. Но всё это мало её интересовало. Больше всего ей хотелось знать, что скрывает его тёмный, отрешённый взгляд, с которым он появлялся практически на всех снимках. Он никогда не улыбался. В его глазах не прятались искры смеха, которыми он награждал её раньше, когда всё было хорошо. Пустой, тёмный взгляд. Словно… словно отрешённый от мира. Точно такой же взгляд она видела каждое утро, глядя на своё отражение в зеркале. Санса вздыхает. Откинув в сторону телефон, она встаёт и, натянув на себя джинсы и толстовку, выходит из спальни. Стараясь не шуметь, она спускается по лестнице вниз и проходит на кухню. Она в очередной раз оглядывает квартиру, снятую для неё Матео. Маленькая, двухуровневая. С двумя крошечными спальнями наверху и одной, ещё более крошечной внизу, которую занимает Матео. Такой контраст по сравнению с теми, в которых она когда-то жила, пока была в Сиэтле. Но самая главная причина, по которой ей нравилась эта квартира — её схожесть с домиком, который снимал Петир, когда они были в Дублине. Это чувство ностальгии, испытываемое ею каждый вечер по возвращении домой. Чувство защищённости. И ощущения… ощущения, что за ней присматривают. — Вы снова не спите. От неожиданности она подпрыгивает. Матео виновато улыбается ей. — Будешь кофе? Он растерянно кивает. — Спасибо. Санса быстро оглядывает его, отмечая про себя, что он уже надел свою привычную одежду: костюмные брюки и рубашка. Единственное, что в нём изменилось — ёжик короткостриженых волос, уступивший место аккуратной причёске с пробором. Санса ставит чашку на подставку кофе машины. Это так странно, она живёт со своим помощником и готовит ему по утрам кофе. А он таскает вечером еду из близлежащих кафе. Со стороны многие думают, что они пара. Только отношения у них совершенно другие. Она относится к нему, как к старшему брату, способному в любой момент уладить любую проблему. — Держи, — она протягивает чашку Матео. Матео бормочет очередное «спасибо». Санса делает себе кофе и садится напротив Матео. В полнейшей тишине они пьют кофе и она, сама того не замечая, снова начинает погружаться в свои вязкие мысли. Очередной глоток, обжигающий язык. Санса шипит, отодвигая чашку. — Скажи, — Матео поднимает голову. — Ты… ты с ним не разговаривал? Карие глаза оглядывают её с жалостью. Ему не нужно отвечать, она уже знает ответ. Только что-то в поведении Матео настораживает её. Он мешкается, и она цепляется за эту заминку, как за спасательный круг. — Не разговаривал, мисс, — Санса впивается в лицо Матео взглядом. — Единственный раз, когда он связывался со мной — полгода назад. Мистер Бейлиш спрашивал, как прошёл переезд. На этом всё. На этом всё. Она выдавливает вымученную улыбку. — Это так мило, да? Что он переживал. Санса устало потирает переносицу. Чёрт! Она бьёт ладонью по столешнице. — Это похоже на какой-то вирус замедленного действия, — тихо говорит она. — Ты думаешь, что ещё чуть-чуть и излечишься, но ситуация усугубляется, а вакцины — нет. Её просто никто не изобрёл. — Время…. Она покачивает головой. — Нет, Матео, время не поможет. — Тогда, могу посоветовать вам, довериться своей подруге, которую я встречаю сегодня в аэропорту. Что?! Она чуть ли не выплёвывает кофе. — Маг?! — Матео кивает. — Но она не говорила мне, что приезжает…. — Она никому ничего не говорила, — недовольно бурчит Матео. — Просто написала мне тридцать минут назад смс с номером рейса. Её губ касается улыбка. Маг… взбалмошная Маг. Это так похоже на неё. Всё делать внезапно. Импульсивно. Никакого плана. Никаких договорённостей. Стоило им раньше решить куда-нибудь пойти, как их планы тут же подвергались всевозможным корректировкам. И всё шло как по маслу, когда Маг влетала к ней без предупреждения, размахивая перед носом билетами на очередную выставку арт-хаусного кино или чего похуже. — И насколько она прилетает? — Матео разводит руки в стороны. — Ясно. — Мне нужно собираться. Через три часа я должен быть в аэропорту. Если что-то потребуется…. — … я с тобой свяжусь, — заканчивает она за него. — Спасибо. Санса улыбается ему и Матео одаривает её в ответ немного сжатой улыбкой, словно бы говоря «мне жаль». Он мешкается, словно бы собираясь что-то ответить, но передумывает. Развернувшись, он удаляется к себе, оставляя её одну. Вдох. Выдох. Она делает себе ещё одну чашку кофе и возвращается наверх. Подхватив ноутбук, Санса усаживается на кровать. На экране высвечивается главная поисковая страничка гугл. Она прикусывает губу. Может, хоть сегодня не стоит? Только вот пальцы уже набирают имя. Сделав глоток кофе, она открывает первую найденную ссылку и начинает читать.***
Внизу раздаётся сумасшедший грохот. Санса подрыгивает на кровати вместе с ноутбуком. Что за…? Она захлопывает ноут и откидывает его в сторону. Встав, она направляется к двери, но даже не успевает коснуться ручки, как к ней в спальню влетает взъерошенная Маг. — Я не рассчитала силы. Толкнула чемодан, а он покатился и снёс несколько барных стульев. Прости. Санса хлопает глазами. О господи, Маг…. Спальня взрывается их смехом. — Привет, подруга, — Маг повисает у неё на шее. — Я знаю, что ты не ожидала меня здесь увидеть, но…. — Действительно не ожидала. — … но не беспокойся, я здесь всего лишь на пару недель, — у Сансы отвисает челюсть. — Да-да, я решила взять на себя ответственность и устроить тебе отпуск. — Маг, я не…. — Не можешь мне отказать, я знаю, — Санса закатывает глаза. — Да брось, Санса. Такими темпами ты превратишься в затворницу. — У меня есть работа. — Ага, и куча проблем из-за неё, — многозначительно произносит Маг. В коридоре раздаются шаги, и появляется Матео, несущий в руках чемодан. — О, спасибо, пупсик. Пользуясь тем, что Маг снова отвернулась, Матео изображает на своём лице выражение «я-тебе-не-пупсик». Санса аккуратно улыбается ему, но Матео не реагирует на её улыбку, скользя своим взглядом по Маг. Словно бы почувствовав это, подруга оборачивается. — Подслушивать не хорошо, — назидательным тоном говорит Маг, закрывая дверь. — Он всегда такой? — Маг…. — в её голосе укор. — Да ладно-ладно, всегда, я помню, — тараторит быстро подруга. — Ну-ка, дай я на тебя посмотрю. Что ж, неплохо, очень неплохо. — Звучит не обнадеживающе. — Да брось, — отмахивается Маг. — Ну, что у тебя нового? Санса пожимает плечами. — Ну-у-у, — тянет она. — Мы отремонтировали машину, которую ты помяла, когда приезжала в прошлый раз. — Санса, ну я же сказала, что была не виновата, — протестующе вскрикивает подруга. — Если бы тот гандон оторвался от своего телефона и смотрел на дорогу, то всё было бы по-другому. — Он сказал, что звонил своей жене, узнать, как чувствует себя их ребёнок. — Да тиндер он листал! Тиндер! –Санса прыскает со смеху и Маг к ней присоединяется. — Я скучала по тебе. Ох, Маг…. Санса заключает подругу в объятия. Хотя бы на немного. Хотя бы на несколько недель её тучи разгонит своим сумасбродством подруга. Ей удастся это. Всегда удавалось. Даже в тот раз, когда она, наконец, прервала молчание и начала делиться с ней всем, Маг своим настроем смогла разрядить обстановку и к концу разговора Санса уже не чувствовала привкус горечи, не отпускающий её во все остальные дни. — Тебе и правда нужно отдохнуть, — произносит мягко Маг, отстранившись. — Ты же ни с кем практически не общаешься, так и рехнуться можно. Санса вздыхает. — Ты ведь не отстанешь от меня, да? — Маг отрицательно покачивает головой. — Ладно, позвоню завтра Джейни и предупрежу, что меня не будет несколько недель. — Вот и отлично, — Маг радостно хлопает в ладоши. –Хоть позагораешь немного. А то живёшь в Сан-Франциско, а похожа на упыря, избегающего света. — Ну спасибо, — бубнит Санса. — Именно! Такой страшный, уродливый…. Санса щиплет Маг за руку. — Ну и задница же ты. — Ещё какая, — Маг расплывается в улыбке. — О, я смотрю, ты всё ещё куришь. Санса бросает взгляд на пачку сигарет. Перед глазами яркая вспышка. Сосредоточенное лицо, с падающими на лоб отросшими волосами. Серые глаза с зелёной радужкой, смотрящие на неё чуть насмешливо. Красивые длинные пальцы, протягивающие ей тоненькую сигарету. И привкус. Привкус мяты и дорого алкоголя, остающийся на фильтре каждый раз, как Петир ей прикуривал. — Да, курю, — она подхватывает пачку и кивает Маг на балкончик. — И я не помню, чтобы тебя это когда-то смущало. — Никогда, — Маг бросает на кровать свою маленькую сумочку. Вытряхнув содержимое, она начинает перебирать вещи. Помада, фантики от джуси фрутс, тестеры духов, тампоны. — Вот! — Победоносно произносит подруга, сжимая в руках металлическую баночку от драже. — Попросила Матео забросить меня к одному знакомому, с которым познакомилась в Индии. Санса вскидывает бровь. — Он нелегально продаёт конфетки? На губах Маг появляется странная улыбка. — Почти, — голос понижается до шёпота. — Пошли, я тебе покажу. Санса непонимающе хлопает глазами. Ноги сковывает, и дышать становится чуть тяжелее. В голове что-то щёлкает, словно бы нажимая на пуск старого видеопроигрывателя, и раздаётся строгий голос. Не смей. — Эй, ты чего там застыла? — окрикивает её Маг. — Иди сюда. Санса подхватывает свои сигареты. — Они тебе не понадобятся, — произносит подруга. — Ты же понимаешь, что это всё фигня? Наполовину пластиковый фильтр, перемолотое не пойми что. — Санса отступает, давая Маг придвинуть к себе кофейный столик. — Меня как-то угостили в Мумбаи и мне понравилось. Маг открывает металлическую коробочку, доставая оттуда маленький чёрный пакетик и несколько нарезанных листиков, напоминающих кальку. Санса наклоняется. Нет. Этого не может быть. Чёрт! — Маг, перестань. — Ш-ш-ш, ты должна попробовать, — подруга берёт листик и разглаживает его. Подхватив чёрный пакетик, Маг достаёт оттуда что-то, напоминающее засушенные листы чая. — Просто попробуй. Уверяю тебя, одна затяжка — и ты забудешь обо всё том дерьме, что произошло с тобой за последние три года. — Маг…. — Санса, одна единственная затяжка и его лицо стирается. Навсегда. Понимаешь? Никаких ночных кошмаров, никаких переживаний. Его просто не существует. Совсем. Её взгляд фокусируется на скрученном листке. Косяк. Кажется так, называют это. Когда она училась в Сиэтле, каждый второй студент имел заначку, с которой то и дело отлучался в туалет. С этим боролись. Но боролись безрезультатно. Ещё тогда несколько ребят, с которыми они иногда пересекались, предлагали им попробовать. Но они отказывались. И вот сейчас у неё на балконе сидит на коленках Маг и скручивает ей травку в листок. Всего лишь одна затяжка и ты обо всём забудешь. Похоже на какой-то рекламный слоган. Реклама на посредственном канале. Завораживающая реклама. Она садится на стул и закрывает глаза. Он бы убил её. Убил, если бы только узнал. Но ведь он ничего не узнает, ведь так? Ему и ненужно об этом знать. Это её жизнь. Теперь это только её жизнь и ей выбирать, как и что делать. К тому же, если результат будет действительно такой, как обещает Маг, то ей стоит попробовать. Дрожащими пальцами Санса берёт протянутую самокрутку. — Не затягивайся слишком сильно, — предупреждает Маг, чиркая зажигалкой. — Поняла? Санса кивает. Зажав губами косяк, она наклоняется вперёд к маленькому пламени зажигалки. Вдох.