Чистильщик

***

      Вечер первого дня Ксавьер проводит в своей квартире (днем на работе, разумеется), размышляя о сложившейся ситуации. Невидящим взором обводит гостиную, скользя вдоль холодных металлических элементов декора. Вот и тот самый электрический камин, напротив которого он читает Фрейда и, стало быть, периодически дрочит, если взглядом цепляет сексуальную тематику. Ирония, она такая.       На нем легкие футболка и штаны, никакой обуви.       Только сейчас до него доходит, как они чертовски похожи с Мартином. Квартира в точности такая же - тот же высоко функциональный стиль – и даже настенные часы висят над камином на идентичном расстоянии. Светлые стены, мебель, ковры – во всем сквозит покинутость. Квартира скорее напоминает морг своими красками и настроением. Того и гляди, перецепишься через труп за углом.       Ксавьера слегка трясет от возбуждения, вызванного схваткой умов. Но сейчас никаких возможностей забрать эту запись нет. Он даже не уверен, существует ли она (не ворочает ли Мартин обычным разводом). Проверять это психологу не хочется – не дай бог вскроются его грязные дела. Что если банально пойти на его уговор? Переспишь и получишь ее обратно. Все выглядит крайне просто, зачем усложнять? Мартин бы, к слову, так и сказал. Ксавьеру даже слышится эта фраза ЕГО голосом.       Но как же переступить через себя? Надавить себе тяжелым армейским ботинком на горло?       Это ведь принцип, твою ж мать. Это будет означать, что он, детектив, проиграл.       А Ксавьер никогда не проигрывает. Проиграть = умереть. Мир - сильным. Слабым - гнить в земле.       Лежит, вертит в руках стакан с виски. Что-то зачастил он пить, но и это того не волнует. Эмоции – вот, что важно. Это ощущение, когда тебя рвет на части от вдохновения. Языки пламени под названием опасность лижут пятки, щекочут, а ты… ты окрыляешься, тебя распирает от драйва и адреналина.       В дверь стучат. Медленно, выдерживая такт и ритм. Уже подходя к двери Ксавьер знает, кто там.       - Привет. - Губы недруга растягиваются в довольной улыбке. И чему это ты так рад, парень? – Я войду?       И даже не удосужившись услышать ответ, входит, снимая ботинки и сбрасывая с плеч драповое пальто. Такое же. Сраное. Пальто. Мартин не спешит идти дальше, стоит здесь, напротив Ксавьера. Последний закрывает дверь на замок и вешает верхнюю одежду на плечики, пряча в шкаф. Время словно замерло. Никаких звуков, только стойкий запах парфюма ударяет в ноздри и Ксавьер незаметно для себя вдыхает его, изучающе пропуская сквозь себя. Терпкий, древесный. Такой же.       - Ты решил стать моей копией, Мартин?       - Говорят, чтобы понравиться человеку, необходимо быть чем-то на него похожим, - растягивает слова. Его голос бархатный, низкий и глубокий. Располагает к себе. Так же.       - Хочешь мне понравиться? Отдай запись.       Глаза в глаза. Даже вдыхают и выдыхают одновременно.       - Предложишь мне виски? – Бросает взгляд на стеклянный журнальный столик и на четверть пустую бутылку Джека на нем.       - Разумеется, проходи.       Мартин моментально скрывается в гостиной и садится на обтянутый черной кожей диван. Минуту выждав, ложится. По-хозяйски, словно здесь живет. Ксавьер ему ничего не говорит, только молча достает второй стакан, кидает туда два кубика льда и заливает янтарной жидкостью.       - Красиво у тебя, - похвально кивает, с интересом рассматривая каждую мелочь интерьера. Эти кованные фигурки на камине, на столике, в виде хитросплетения цветов. Грамотно. Делает глоток виски, недолго держа жидкость во рту. Будто бы не наслаждается, а пьет, чтобы захмелеть.       Ксавьер садится в кресло и закидывает ногу на ногу, сгибая верхнюю в колене и держа стопу одной рукой. Расслабленная поза. Он не боится ничего.       - Я почему, собственно, пришел, - Мартин потягивается и достает из переднего кармана брюк черную флешку. Демонстрирует ее психологу со словами: - Здесь видео. И оно твое, если ты сейчас же трахнешь меня.       И смотрит в глаза так томно, выпуская всех, до единого, чертей прогуляться. Умеет пробуждать желание, несомненно. Задатки хорошего психолога у него имеются. Ксавьер бы даже сказал, очень хорошего. Знает, что сказать, как сказать, а это основополагающее умение, чтобы добиться расположения пациента/собеседника/жертвы.       - Ты дал мне вчера три дня.       - Я заскучал. Хочу сейчас, - капризная фраза с его уст звучала слишком властно, чтобы не ощутить нарастающее возбуждение в недрах своего сознания, плавно текущего по всем венам, обволакивая, как мед.       В комнате было так тихо. Мертво, если бы не два живых человека. Это порождало тягучую атмосферу, даже слишком, но крайне продуктивную для размышлений.       - Все еще сомневаешься? Выбор проще некуда, - Мартин скользит пальцами по граненому стеклу, изучая кожей все выпуклости и шершавости.       - Встань на четвереньки и медленно ползи сюда.       Жесткий и холодный тембр разрезает тишину металлом. Температура помещения опускается еще на пару градусов. Но Мартин улыбается краем губ и изящно соскальзывает с дивана, опускаясь на ладони и колени так легко, словно кошка на лапы, давая Ксавьеру возможность оценить его гибкость. О, тот изучает его так тщательно, как еще ни одну свою жертву.       Ползет грациозно, как пума, как победитель, и останавливается перед его ногами, приземляясь задницей на свои же пятки и покорно складывая руки на колени. Психолог берет его за подбородок и тянет ближе к себе, задерживаясь взглядом на его губах. Таких мягких, сочных и, он уверен, крайне сладких.       - Поцелуй меня, - урчит Ксавьер и Мартин слушается. Целует так, словно мир исчез и остались только они вдвоем. Слышит его жар, его желание и опирается на колени психолога, подтягиваясь вверх.       Сумасшествие. У детектива теряется разум, просто машет ему ручкой, берет шляпу и выходит через ухо. Он полностью расслаблен, но в какой-то момент, когда и Мартин отвлекся, ловким движением берет наручники с полки и скрепляет на запястьях недруга за его спиной. Тянет за них вниз, заставляя мужчину сесть задницей обратно.       - Зря ты затеял играть со мной, Мартин. Это тебе дорого обойдется, - нажимает ногой на грудь брюнета и валит тем самым на пол, вдавливая в мягкий ворс ковра. Но вместо хоть какого-либо намека на испуг тот улыбается так коварно, словно сам это все провернул.       - Дорого это обойдется тебе. Ты влюбишься в меня, будешь сходить с ума, даже забудешь об этой флешке. У тебя есть комната рядом с твоей спальней, вход в которую закрыт книжным шкафом. Там ты держал некоторых неодноразовых. Хорошо сосали, наверное. Или в задницу давали. Или все вместе взятое, - Мартин тихо смеется, плечи трясутся, он жмурится – все это так раздражает Ксавьера, что хочется вгрызться зубами в мясо и рвать, как голодная псина, пока жертва не потеряет сознание от потери крови.       Он знает все ходы наперед. И он знал, что Ксавьер так поступит. Знал, что обездвижит наручниками, схватит. Он все, сука, знал. Почему позволил? Этот вопрос оставался без ответа.       - Твою богатую фантазию очень оценили бы в книжном издательстве.       - Ты хорошо будешь кормить меня? – Он издевается над ним и это побуждает Ксавьера среагировать моментально: с размаху бьет ногой в живот и Мартин кривится, кашляет, сворачиваясь в позу эмбриона. - Не злись, я просто кушать хочу постоянно.       Психолог обреченно качает головой и присаживается перед его лицом на корточки. Смотрит в глаза, всматривается так, будто хочет что-то узнать и найти, но сам не знает что. Ему невдомек, откуда Мартин владеет такой информацией. Стало быть, он давно знает о нем? Знает каждый шаг?       - Давно ты следишь за мной? – Больно сжимает подбородок, поднимая голову, чтобы в глаза смотрел. Наблюдает, как зрачки Мартина расширяются. Так смотрят на симпатичного тебе человека. Такие мелочи не укрываются от цепкого взгляда психолога.       - Давно.       - Кто ты? – Это единственное, что он сейчас хочет знать.       Но Мартин улыбается и только тихо выдыхает в ответ. Сука. Ксавьер больно бьет его головой о пол, заставляя мужчину поморщиться и зашипеть.       Эту загадку он непременно разгадает. Это чувство эйфории от неизведанного действует на сознание психолога не хуже героина. Точно пустил по венам электрический ток.       И детектив действительно кидает Мартина в ту самую небольшую комнатку за шкафом. Здесь пусто. Нет ничего кроме матраца. И окон тоже нет. Лишь софиты по периметру потолка. Стены и пол белые, все слишком режет глаз. Словно умер и попал в рай без очереди.       - Принесешь покушать? – Брюнет удобно устраивается на матраце и складывает ноги в позу лотоса.       Он что, непробиваемый?       Неунижаемый?       Нет, Ксавьер добьется этого. Он хочет увидеть в его глазах раздавленность, и он увидит. Он клянется себе. Он уничтожит этого наглого подражателя.