Сказки Браервудского леса

      «А холода опять внезапны       Земля под небом, небо в пятнах       Глаза горели, руки стыли       А мы могли, но упустили».       Ник никогда не слышал этой песни, и никогда, наверное, не сможет ее услышать, но этот маленький кусочек из песни широко известной в узких кругах российской певицы сейчас отражали то, что происходит в его жизни. Полгода прошло — целых полгода. Ник не верил… Не мог поверить, в то, что дни так быстротечны. Он сидел за столом в полутемной кухне: свет включать не было никаких сил — и тянул черный, самый крепкий кофе без молока и сахара. На ночь. Знал, что вредно для организма, и что он опять не уснет, но глоток за глотком — по венам. А за окном точно по мановению волшебной палочки сыпал белый снег.       Что? Что погнало его тогда из Браервуда? Ведь не было никаких дел, да и родные родители, что спали сейчас в соседней комнате, были бы рады не покидать родной город, а он… идиот. Словно какие-то мелочи могли помешать ему остаться. Ник закрыл глаза и, прикрыв их ладонями, слегка надавил пальцами. И вот уже из темноты медленно выступил образ Мэдисон: немного робкой, стеснительной, но такой родной, с мягкой искренней улыбкой.       «Возвращайся. Возвращайся ко мне», — говорила она в тот день.       Он резко распахнул глаза. Сердце ныло почти физически, а уж душа разрывалась так, что и терпеть было невозможно. Наклонив кружку, поверил остаток содержимого: лишь кофейная гуща на дне — сплюнул. Запустил руку в карман. Зажигалка. Сигарета.       «Я курю? Я начал курить? — Ник горестно усмехнулся. — Что бы ты сказала на это, Мэди?»       Но — чирк зажигалкой, и на конце уже алеет огонек.       «Белая вьюга. Куришь, а где-то       Лошадь убита. Яд сигареты       Белая вьюга. Сердце артиста       В паспорте имя, фото без грима       Место прописки»       Ну, допустим, не без грима, а всего лишь без костюма рейнджера или формы мага-ученика, но все же. В сумку спешно летели вещи, в том числе и паспорт. Ну, и что, что ночь? И что, что снег, и скользкие дороги — что-то гнало Ника прочь из квартиры. Что-то словно звало. Может, лучше воспользоваться такси? Нет, не его стиль.       Уже через 10 минут он оседлал свой мотоцикл и, защелкнув клемму на шлеме, надавил на газ.       «А мне что завтра, что сегодня       Дороги, шпалы, ожидания       Я от тебя вдали на сотни       Ты ближе моего дыхания»