the blood of your beloved one

я могу влюбиться просто и без повода особого. в прохожего, в знакомого, в пенку от утреннего кофе, в морскую пену, в сад цветов на улице и снежинки, в ночь и запах, в образ снов, и в девочку с картинки; в закатное или перед рассветом небо, в смех, и в запах теплого обеда, и в ленточку на мягких волосах, и в пальцы тонкие, и в шрамик на руках, цвет вишни на губах, и звук гитары. так, раз за разом просыпаясь утром, я пересчитываю вещи: это раз...а это двадцать, сотня, все вещи эти отчего-то я люблю, и твое имя почему-то повторяю, раз за разом говорю, и раз за разом вспоминаю (улыбку милую твою), глаза, а если думать глубже - тёплый взгляд, поверхностно - их цвет и блеск, и виды всех обыкновенных мест, где я во сне смотрю на них как будто бы вживую. живу ли я? а может только жду красивую тебя? почувствовать, коснуться, посмотреть, и думать перестать (из мыслей состоять на треть), а ты-то чем живёшь? живёшь ли или ждешь кого-то разве что? из мыслей состоишь процентов минимум на сто? как бы то ни было, пока ты есть - любые строки вместе складный стих, и ночью я распахиваю в комнате окно чтобы любимый запах ночи слышать, и утром буду кофе делать вновь и вновь, чтоб продолжать его любить, чтоб продолжать любить любовь. (и чтоб тебя почувствовать в этих обычных штуках вроде шума моря, и сказанного слова в шутку, и милого лица, и в номере маршрутки, в картинке, в тонких пальцах, в лёгкости снежинки).