Петля

      Вот вы замечали, как наступает весна в Санкт-Петербурге?       Как люди резко снимают шубы и дубленки смело заменяя их на пальто, хотя на улице совсем холодно? Как резко меняется погода от плюса и дождя до почти метели.       Вот и он не заметил.       Все было как обычно, какой-то день недели, совершенно не важно какой именно, месяц то март то ли апрель, ты не следишь, тебе это не важно.       Каким-то образом проходит лето. Проходит совершенно мимо тебя, ты не замечаешь его совершенно, для него уже все давно слилось в единую пелену, мутновато зеленого цвета как глаза Антона. Наступление осени ты тоже пропускаешь мимо, совершенно не замечая.       Есть вещи поважнее, чем дата на айфоне.       Антон позвал тебя по магазинам.       Вы встретились на Площади Восстания, где еще можно встречаться в Петербурге, верно? И вот вы идете в Галерею.       Ты никогда не любил этот торговый центр, всегда толкучка из туристов, хоть ты уверен на сотню процентов им по приеду говорили, что это один из самых дорогих мест, как-то все… нагромождено, близком, рядом, много. Противно.       Вы идете в один магазин, но буквально тут же покидаете его, ибо Антон, просто метнув взгляд на полки осознает, что ему тут ничего не подходит. Или не по карману, но вряд ли кто-то когда-нибудь признается левым людям об этом.       В Галерее всегда много мелких, ой извините, молодых людей, школьников, возраст которых имеет разброс от 9 до 18 лет, а вот разброс айкью… Оставляет желать лучшего, конечно, мда.       Вы мерно прогуливаетесь по коридорам торгового центра. Ты даже не оглядываешься на витрины, наслаждаясь лишь тем, как солнечные лучи играют на темных волосах юноши, так увлеченно тебе что-то рассказывающего.       Вот Антон замирает на полуслове, его улыбка становится предвкушающей. Будто прочитав его мысли ты невольно закатываешь глаза и, не желая скрывать улыбку, киваешь.       Одна из примерочных кабинок какого-то магазина на третьем этаже сегодня окажется занята чуть больше положенного.       И спустя каких-то пятнадцать минут ты снова будешь наблюдать как солнце целует в весьма растрепанную макушку этого милого парня.

***

      С прогулки по Галерее проходит 5 ней. Если бы ты сидел в тюрьме, то сегодня утром ты для удобства перечеркнул бы пятой полосочкой четыре, уже красовавшиеся на стене отметины.       Но ты ведь не заключенный, зачем отсчитывать дни?       Ответ заключается в одном простом имени. Антон.       Когда ты его видел в последний раз? о, ты знаешь точно ответ на этот вопрос, ты ведь именно этим дням, дням без него, ты и ведешь счет.       Ты совершенно ничего не знаешь о том, что происходит с Антоном в эти дни. Если бы такое случилось (а оно и случалось) полгода назад, ты бы оборвал все провода, оттоптал все пороги. лишь бы убедиться, что с ним все хорошо, что он сыт, в тепле и уюте и, самое главное, что у него все хорошо.       Но время стирает все углы, делает границы блеклыми, почти не видными и ты, в какой-то степени, просто перестаешь быть собой. Ты уже не тот, что был раньше, абсолютно другой человек.       «А этому человеку плевать на Антона, » — зло думаешь ты и, в разрез словам заходишь в инстаграм, в сотый раз чекая сторис.       В тот самый момент момент, когда ты зло собираешься свернуть приложение, старица обновляется.       Одна новая сторис.       Одна новая сторис от Тани.       Несколько секунд на просмотр фотографии. Несколько десятков секунд на пересматривание сторис. Несколько минут на осмысление.       — Да блять, — шипение вырывается само собой.       Ты кидаешь телефон в сторону кровати. Промахиваешься.       — Поебать вообще.       Пальцы подрагивают, когда ты подкуриваешь сигарету. Похуй, что окно закрыто. Тебе холодно, не от погоды за окном. Тебя морозит изнутри. Закутываясь в толстый халат, место которого уже давно на помойке ты смотришь в одну точку, делаешь покрупнее тяжку. Морщишься, но уже давно не кашляешь.       Ты уже давно не тот, кем был.       Так отчего же, чувство, будто ты до сих пор на том же самом месте? Неужели ты все это время… Двигался по ебанному кругу?       Сигарету в пепельницу. Она переполнена, и пепел просыпается на стол.       Последняя капля звонко капает в переполненную чащу терпения. Первая капля соленой воды капает на пол, где ты сидишь.       Если бы кто-то стоял даже в полуметре от тебя он бы все равно не услышал твой шепот из горла, поперек которого стоял ком.       — Поебать вообще.