10
27 декабря 2018 г. в 07:10
Больно, когда привычный тебе мир рушится на твоих глазах, рассыпаясь пеплом.
Больно, когда близкие тебе люди оказываются совсем не такими, как ты думал.
Больно, когда понимаешь, что какая-то часть тебя меняется и неизвестно, то ли она всего лишь преображается во что-то другое, то ли просто исчезает.
Больно рыдать, пытаясь разобраться, из-за чего именно ты плачешь.
Больно наблюдать за собой со стороны, находясь сразу и в своем теле и вне его, чувствовать внутреннюю агонию и видеть, как она прорывается наружу всхлипами и потоками слёз…
Это больно, господа, поверьте.
Но в сотни, если не в тысячи раз больнее, осознавать, что ты все прощаешь, опять, снова… Ты не знаешь правильно это или нет, ты даже не выбираешь, как стоит поступить, а просто прощаешь. И тогда тебя начинают раздирать противоречия — презрение к собственной слабости борется с наивной верой в людей, непонимание кислотой разъедает светлые воспоминания, а растерянность парализует. И неизвестно, как противостоять всему этому, как бороться с подступающими сомнениями и сводящими с ума вопросами. О, да, это больно — метаться в поисках выхода, зная, что его просто нет и быть не может. Запертый лабиринт собственного сознания, замурованная клетка для души…
К чему я все это? Боюсь, я не смогу внятно объяснить, мне просто больно…