Капли, отбивающие нам ритм.

Снова я сижу на этой кушетке. Изо дня в день, из года в год. Я так хочу того, чтобы моей ноги здесь не было. Но это не так легко устроить. Моя мама, сидящая рядом, держит меня за руку и постоянно вздыхает. Как только входит врач, мама привстаёт с места. - Ну, что, доктор? Есть улучшения? - еле лепечет она, так как нервы уже на приделе. - Что я вам могу сказать? Улучшений, увы, нет, - отвечает он, снимая очки, которые так натирают переносицу за день. - Вы принимаете лекарства, которые я вам выписал? - Да, принимаем, - садится она обратно. - а толку? - Может меня нужно посадить в психушку? - хмыкаю я. - Что вы такое говорите? Мы не имеем права отправлять Вас в психбольницу! - возмущается мужчина. Он медленно делает вздох. - Чимин, может Вам найти увлечение? Хобби? - Увлечение? - изгибаю бровь я. - Ну, да. Знаете, людям помогают всякие антистресс вещи, йога, в конце концов танцы. - Вы шутите? После попытки с танцами, мой преподаватель остался с фингалом под глазом, а зеркала, которые там были - разбиты, - монотонно рассказываю я. - Я не знаю тогда. У вас редкий случай. Но люди находили решение. Что же с вами не так? - прищуривается он. - Может вы просто не хотите вылечиться? - Я хочу! - выкрикиваю я, тем самым пугая всех присутсвующих. - Но у меня это не выходит. Я хочу не злиться, хочу быть нормальным, но это не так легко, как кажется. Даже когда не та погода, я не могу сдержать себя. Что-то внутри меня бурлит и я... Гнев стал частью меня. Мне сложно. Это было что-то подобие исповеди. Я никогда никому не хотел рассказывать о том, что я чувствую. Как я переношу эту болезнь. Но мне сложно. Очень. Мама не смогла сдержать слезы, заплакала, обняв меня за плечи. Доктор снова надел очки, сел за стол и вновь стал выписывать препараты, которые якобы должны помочь. Мама забирает листок, прощается с мужчиной и мы уходим вон из больницы. Мы садимся в машину и едим домой, где нас заждался отец. Добравшись туда, заходим в дом. Мать кладет ключи от машины на тумбочку у выхода и проходит вглубь дома. - Ну, как все прошло? - выбегает из-за угла отец, чем немного пугает меня. В ответ мама качает головой в знак отрицания. - Ну, ничего. - Может быть вы меня в дурку сдадите? - на полном серьезе говорю я, садясь на кресло в гостиной. Честно, мне так надоело то, что когда люди узнают о моем заболевании, говорят что я псих. Ну, раз я псих, значит мое место в психушке с такими же отбитыми как и я. Просто я не вижу ничего плохого в этом. Это такая же больница. - Ну так что? Глаза моих родителей в который раз округлились. Они уже слышали это частенько, но никак не могли привыкнуть. - Что ты такое говоришь?! - вскрикивает мать. - Мы не сдадим тебя никуда, - отвечает спокойно папа. Я не знаю, может они платят врачам, чтобы они меня не упекли куда надо, может я в действительности не псих. Просто я так устал от того, что люди страдают по моей милости. Я так хочу найти что-то или кого-то, чтобы успокавало меня. Но пока этого у меня нет. Так что, я встаю с кресла и молча иду в свою комнату. Я открываю эту, уже ненавистную, мною дверь и вхожу. Моя комната ничем не примечательна. Обычная постель, стол, стул, пару шкафчиков с пыльными книжками, которые я прочитал, дисками. Я вовсе не был ей недоволен. Она была просторная и уютная, но я почему-то чувствовал, что стены давят на меня. Это, наверное, потому что я здесь провел почти всю жизнь в одиночестве. Я взял очередную книгу и сел читать ее. Она была скучной и неинтересной, но против врачей и наставлений мамы не пойдешь. Приходится. Читал я ее до вечера. - Чимин, пора ужинать, - раздался мамин голос за дверью. Не то, чтобы я ее не пускал в свою комнату без разрешения. Просто мне как бы уже 23, я взрослый. Вы наверняка зададитесь вопросом: "Почему я не хожу в коледж или тому подобное?" Это тоже из-за болезни. Мне разрывает от злости при первой неудаче. Как же глупо. Я откладываю книгу и иду на кухню. Там меня уже ждали родители. По их взволнованному виду я понял, что они хотят мне что-то сказать. - Чимин, к нам в гости, через несколько дней, приедет семья Пак, - начал отец, как только я сел за стол. - У них очаровательная дочь. Кстати, твоего возраста. - А мне что с того, - безразлично ответил я, поедая кимчи. - Они приезжали два года назад, ты помнишь? - Да, она такая стран- - Эй, не говори так о ней! - стукнула по столу мама. - Это тебя не красит. Я сразу притих. Лучше замолчать и всем будет хорошо.