Skylar Grey - Words
Шустрые, тёплые лучи скользят по бархатной коже. Он так прекрасен в утреннем свете солнца. Улыбается и смеётся, прижимаясь к тёплой, крепкой груди, и дурачится своими холодными, на удивление длинными пальцами под одеялом. Эта улыбка, такая беззаботная и одновременно с этим согревающая, а смех, его невозможно забыть, лишь пропускать сквозь пальцы, словно тонкие нити воспоминаний и смотреть, при этом не дыша, в голубые, будто бы лазурь океана, глаза, ради которых хочется пойти на край света, совершая просто безумные вещи без угрызения совести. Он прекрасен. Обворожительно прекрасен. Его волосы цветом ржи, но на ощупь кажутся ломкими и неживыми, скорее убитыми тонной некачественной краски. Фредди проводит по ним пальцами, осторожно касаясь светлых, разбросанных по подушке локонов. От них веет сладким запахом мёда и полевых цветов, хочется вдыхать лишь этот аромат на протяжении всей жизни. Булсара просто помешан на нём, здесь и сейчас он убит любовью к нему. — Фред, ты чего застыл? -блондин улыбается, лукаво глядя на парня, но не успевает второй раз разомкнуть губ, как в те настойчиво впиваются чужие, более тонкие, но такие горячие. Роджеру остаётся лишь издать сдавленный стон, обвивая ледяными руками чужую шею, и зарываясь пальцами в смолянистые, отросшие волосы. Уже спустя пару мгновений он ощущает на себе чужой вес и не удерживает очередного сдавленного стона. Хаотичные касания по нежному бархату кожи, гортанные стоны и противный скрип кровати, который им уже не в силах помешать. Пальцы рук сплетаются, лежа около разбросанных по простыни светлых волос. Его голос высокий, режущий уши, а шепот Фредди подобен легкому шуршанию листьев на ветру. Булсаре хочется трогать это тело, изучать его влажными губами, следя за тем, как он ловко выгибается в спине, притягивая парня ближе к себе. Эти мгновения хочется растянуть. Пальцы, усеянные перстнями, еле касаются чужой щеки, убирая лезущие, соломенные пряди волос с чужого лица. Время вместе с дыханием замирает, когда алые губы вновь начинают шевелиться. — Фредди, все в… Прекрасная, солнечная картина размывается, исчезает в какое-то мгновение, расплываясь по полотну сознания.Так тепло улыбаться для него Роджер может лишь в его сне.
13.03.1986г. Великобритания. Лондон. Студия звукозаписи.
— …все в порядке? Приём, засранец, проснись!- карие глаза в какой-то момент мгновенно открываются, озадаченно глядя на склонившиеся над ним лицо блондина. Это не совсем тот парень из его сна, а если быть точнее, перед ним мужчина намного старше, с заметной светлой щетиной, в солнцезащитных, непрозрачных очках и с обклоцанными, светлыми локонами, ранее поврежденными краской. Это не Роджер из его сна. — Дорогуша, все просто обалденно,- наигранно произносит Фред, потягиваясь до звонкого хруста в спине, и поднимается с дивана. Привычная, но такая уютная и тёплая студия звукозаписи, с желтым светом ламп. Брайан записывает партию на гитаре, а Джон настраивает свой инструмент, и Фредди уже знает — альбом почти закончен и осталась лишь одна, от силы, песня. Мысли о сне не дают Меркьюри покоя. Он хочет вновь туда, ощутить те руки на своей груди, увидеть эту улыбку, которая подарена только ему. Он хочет оказаться в том времени, когда они не видели ни славы, ни огромных денег и были просто никем для этого мира. Снимали тесную комнатушку на двоих почти в центре Лондона, перепродавали различный антиквариат, дурачились и просто были счастливы. По-настоящему счастливы.Но это уже далеко не тот Роджер.
Он устал: солнцезащитные очки скрывают тёмные синяки под глазами от очередного дня без сна, кожа за года погрубела, а на ладонях появились натертые мозоли. У него жена, ребёнок, но ему это все кажется уже ненужным. Он хочет развод. Его голова забита работой над новой песней, мелодии и строчки без устали крутятся в ней. Он устал.Но это уже далеко не тот Фредди.
Он устал: в его голосе с годами появилась хрипота по вине страстного курения, он давно уже срезал длинные, чёрные локоны волос, привлекающие публику. Его достал рок, он хочет сделать перерыв и заняться чем-то другим. Сольный альбом не принес ему почти никаких денег, и он посчитал, что время на него потрачено в пустую. Его съедает одиночество, поселившиеся в огромном доме на Кенсингтоне. Двенадцать котов уже не в силах заглушить несколько провалов в любви. Он устал. — Может сгонять за пивом, что думаешь, Фред?- блондин поправляет съехавшие очки, возвращая те назад, на переносицу,- я бы сейчас не отказался от холодненького, да и свою четырехколесную крошку нужно выгулять. Меркьюри не успевает и губ разомкнуть, как неожиданно появившийся Брайан, хлопает Тейлора по спине, словно поучающая мамочка, укоризненно смотря на мужчину. — Тебе ещё за руль садиться или лишение прав тебя теперь не останавливает?- начинает Мэй, на что блондин спешит закатить глаза. Ясно одно — выпить ему уже точно перехотелось. — Я думаю, что на сегодня уже можно закончить,- произносит Джон за их спинами, и мужчины полностью с этим согласны; они уже который день практически не покидают студии, работая над альбомом. — Ну что, тогда увидимся в следующий Четверг?- подхватывая кожаную куртку, уточняет Роджер, и Брайан тут же с ним соглашается. — Раньше разве не выйдет?- Фредди не может целую неделю сидеть без дела, понимая, что один прогрессивный день может принести намного больше, чем все старания за месяц, которые пройдут впустую,- может выйдет хотя бы во вторник собраться? — Прости, старик, у меня пятилетний ребенок, беременная жена на шестом месяце, и надо хоть дома бывать иногда,- Тейлор пожимает плечами, направляясь в сторону выхода из студии,- До следующей недели, придурки, и постарайтесь не вляпать свои задницы в какие-либо интересные приключения без меня. — Не обещаем, дружище,- кидает тому в след Дикон, и откладывая свой инструмент в сторону, тоже начинает собираться. Они расходятся постепенно, на задворках подсознания понимая, что совсем не хотят покидать родную студию; здесь, в окружении инструментов и аппаратуры звукозаписи, они чувствуют себя комфортно, словно в своём втором доме. Фредди уходит самым последним, в полном одиночестве, имея возможность погрузиться в смутные раздумья над своим больным сновидением. Роджер сниться ему далеко не впервые, наверное, с того самого момента, как они прекратили жить вместе, и во снах все чаще всплывают осколки прошлого и выдуманного, это все так чертовски реально, что Меркьюри не может выкинуть из головы тех ангельских черт лица и длинных волос, которых хочется касаться, тех губ, которые хочется целовать. Он знает, его давно уже ждёт за обеденным столом Джим, который приготовил своему возлюбленному роскошный ужин, и он знает, что снова опоздает и вернётся домой тогда, когда Хаттон будет уже спать, так и не дождавшись Фреда, задержавшегося в местном, малоизвестном пабе, чтобы меньше привлекать к своей персоне внимания. Он наперед знает, что целуя спящего Джима в щеку и прижимая того к себе на кровати, сквозь сон будет представлять абсолютно другого человека, блондина, который около семнадцать лет тому назад сумел покорить его сердце, влюбив в себя, жаль только безответно.