Хочу в сказку

Кормушка для птичек сработала — Кирюша одевался без скандала, шел бодро и на лестнице в садике не канючил. Птички сыты, и мамины нервы целы. Папины оставим пока в стороне. Обнимая на прощание, Кирюша шепнул мне на ухо: — А я все равно ночью к тебе приду. То ли решил напугать меня, то ли просто ставил перед фактом ночного нашествия. Может, не в птичках дело? Может, мужской боевой дух не позволяет нынче плакать? Однако это сути дела не меняет. Слез нет. Война объявлена, и я не знаю, к какому лагерю примкнуть. Принять нейтралитет у меня не получится. И не только потому, что на дворе тридцать первое декабря, а потому что альтернатива — сон на диване. Один раз это сработало — Кирюша спутал маму с папой и проспал с ним в обнимку. На вторую ночь это не прокатило — все утро ребенок проходил обиженным, а потом, по сыскному нюху, в полной темноте пришел прямиком ко мне на диван. Исход дела папу не устроил: спать без ребенка в теории хорошо, но на практике без жены еще хуже, чем втроем. Сейчас Лешка воюет не за кровать, а за меня. Приятно, конечно, но свечи жалко… и в положительный результат не верится даже под Новый год. Бодро шагаю к автобусной остановке. Телефончик грозно пикает. Стаскиваю зубами перчатку и читаю с экрана: «Либо он, либо я» без какого-либо знака препинания и смайлика. Странно, спал Лешка, кажется, на полу, но явно откуда-то свалился. Два викинга в одной квартире даже без боевых топоров — это страшно. Тут и Щелкунчик не спасет. Впрочем, если Кирюшку я не выбирала, то подарочек в виде его папочки — мой личный выбор. Конечно, во время совместного пути за десять лет собака могла подрасти… Стягиваю вторую перчатку и строчу ответку: «Я тебя выбираю. Я тебя десять лет знаю, а его всего пять и то без году…» Вернее было б сказать, четыре с копейками — пятилетним сын становился у нас только во время ночных разборок. С копейками он, а мы — с пятаками вместо глаз после совместных ночей с попытками возвращения захваченной территории и выдворения захватчика из родительской спальни. Поднимаю глаза и вижу закрывающиеся двери нужной мне маршрутки. Здравствуй… Новый год… Пока жду следующую, проверяю ВК и, наткнувшись на Олькин вопрос про письмо Деду Морозу, снова игнорирую. Она после гор и мороза спит, а мне бы проснуться, улыбнуться начальнице и свалить домой как можно раньше. Для оливье все сварено, но не нарезано. А в гости мы приглашены к семи — потому что с детьми и потому что с маленькими. Куранты будем слушаем уже дома. Старая грымза обещала отпустить всех после обеда, а могла бы вообще не гнать людей через полгорода, чтобы вместе попить чайку со сливочным поленом. Да, откапывает же наша Боссовна его где-то к каждому празднику. Засахаримся скоро. Лучше б уж, по советской памяти, купила торт «Прагу», если до сих пор не распробовала наши днюховские тирамису и чизкейк! Но это будни, а праздник уже кусает за нос и наступает на пятки. Декабрь недаром злится… Осталось ему недолго, и мне тоже, чтобы не замерзнуть. Была б зима нормальная, так при минус трех ничего бы у меня не отваливалось, а тут то дождь, то снег — организм и привык к межсезонью. А ведь еще недавно в капроне всю зиму бегала… Получаю новую эсэмэску от того, кто еще помнит меня в колготках в сеточку: «Я тебя только пять лет знаю. На другие пять он тебя у меня украл» и присылает клипарт с ковбойским Wanted. Да, неуловимый наш Кирюша… У шерифа Леши подгорело… Ему нынче даже купание в сугробе не поможет. Да и сугробов нет, чистых… На работе Лешка не достает меня ни звонками, ни эсэмэсками. Впрочем, в будни он обычно и не воюет с ребенком, а тут решил успеть вскочить на коня в уходящем году. Проверяю телефон, как влюбленная дурочка — но в канун праздника можно: типа, открытки посылаю, лайки ставлю и вообще пора бы и совесть знать сидеть в офисе, домой пора… А кому-то как савраске по магазинам. К счастью, не мне… Снова натыкаюсь взглядом на Олькин вопрос. Нахожу в кармане скомканный вчерашний чек, расправляю на столе, как при нервах золотинку фантика, и неразборчиво из-за то и дело пропадающих чернил, вывожу простое «Хочу в сказку»… Теперь можно с чистой совестью ответить: письмо Деду Морозу написала. Про «отправила/не отправила письмо» в Олькином сообщении ничего не было! Мне главное сейчас своего снеговика забрать из садика в шапке, с шарфом и при варежках в двух экземплярах. Градус снизился — и в воздухе, и в эсэмэсках: о войне Лешка больше не говорит, но имени сына не пишет — только «он», «он», «он»… А этот «он» вышагивает рядом и забыть забыл, что там ночью и утром было. И почти у самого дома плюхается в сугроб с заявлением, что нам срочно нужно в старом году слепить снеговика. Снег мокрый, лепится хорошо, но по варежкам будет плакать батарея. Пытаюсь сослаться на отсутствие морковки для носа. Кирюша готов заменить ее палочкой. Карта бита — леплю, а потом… Мамам дурить под Новый год никто не запрещал… Особенно тем, у кого дети еще не переросли сказки Сутеева… Вытаскиваю из кармана чек. Конечно, забыла написать «Милый Дедушка Мороз!», и все равно Снеговик, Снеговик, будешь мамкин почтовик… Незаметно от сына вворачиваю в снежный бок скрученный трубочкой чек с моим посланием, хватаю Кирюшку за мокрые ручки и на всех парах несусь домой. Моя сказка еще не началась: меня ждет нетерпеливый салат оливье. К возвращению Лешки все готово. Шериф с каменным лицом проходит в ванную, но в дверях, когда все одеты и почти спарились, вдруг притягивает меня для поцелуя. Короткого. Несмелого. Будто в первый раз. Кирюша, смело работая локтями, вклинивается между нами и тянет ручонки у моей талии. — Это моя мама. — Это моя жена, — рычит Лешка сверху. Покой в Новый год мне только снится.